¿º JorgeLuisBlorges

Lo siento, estoy en un laberinto onírico que me impide postear

2011-08-04T10:00:00.000-03:00

Mañana sin gloria

2011-01-25T19:58:00.011-03:00

6:25 de la matina en la ruta 3. Suena No Surprises de Radiohead y las nubes parecen edificios deformes, tumorosos. Rumbo a una taza de café.

6:26, No Surprises (Radiohead) en mis oídos y un "paisaje bucólico" –siempre quise decir esto– en el espejo izquierdo del auto.

6:27 in the morning, no glory, pienso que Radiohead es mejor que Oasis. Me ataca bandada de loros barranqueros. Uno pega en el parabrisas.

6:28, ruta, Jigsaw Falling into Place de Radiohead. Escucho 1 y 1 de Ok Computer y de In Raibows por esta idiotez.

6:29, ruta, Radiohead, el auto corcovea por la mala nafta. Atrás, un cielo naranja y por delante, uno celeste sucio. Cambio de canción.

6:30, ruta, Lucky de Radiohead y me paro al costado de la ruta a fumarme la poca humedad que cayó esta madrugada. (Lucky dice: It's gonna be a glorious day)

6:34, sigo, The Tourist.

6:41, cruce de White, pongo Faust Arp de Radiohead. Pasa una moto que vibra en el tono de la canción. ¿Eso es tener el motor afinado?

* * *

La tarde hace crujir de calor las veredas como vidrios fríos que se destemplan. El auto es un microondas prendido y me rostizo dentro. La calle también está caliente. Gente, bondis, motos, coches. Ciudad.

La discoteca colgada de mis orejas suplica Apocalypse Please, de Muse, aunque me conformo con que llueva un poco, como lo habían prometido.

Es el fin del mundo

Es tiempo de que veamos un milagro
Vamos, es tiempo de ver algo bíblico

Pienso que estos chicos son muy… ¿cristianos? ¿románticos? Me quedo con la música.

Stockholm Syndrome (Síndrome de Estocolmo) me lleva como en un avión, me devuelve a la ruta 3, me secuestra la realidad, pero el estribillo pegadizo, empalagoso, la rescata para mí. (Aunque la guitarra hiper procesada es un caño. Si no hubiésemos pasado ya la primera década de 2000 estaría detestando esta copia pulida de Nevermind. Pero no estamos en los 90 y la verdad es que Muse entretiene, es hitera)

Rescato Falling Away With You pero, otra vez, estos pibes me dan emo-romántico.

"Cuc-cuc-cucurucho…"

2011-01-12T18:04:00.003-03:00

Creo que era 2006 y Mardel estaba saturada de recitales.
Abundaban buenas bandas de Baires: bandidos, barderos, biejos binagres y hasta babasónicos bagaban por Bondstitución, la abenida marblatense de los boliches recitaleros.

Yo ya tenía mi entrada.

* * *

El galpón hecho disco está abarrotado, traspirado. Ya hizo de caja de resonancia de dos tandas de temas de una banda legendaria.

* * *

Los músicos vuelven y es turno de despedidas, bises y otras.
El tambor redobla como un láser, sale guitarrita funky obstinada y de repente explotan el bajo, un riff monocorde y distorsionado como un avión y una línea de saxo disfónico.
Se me desconan los tímpanos de la emoción.
Suena Debedé, pero no es Sumo. ¿O sí?
"We walk down to the disco on that Saturday night… ", canta Alejandro Sokol (al tiempo que camina como un dandi por los tres o cuatro metros de largo del escenario) y Germán Daffunchio se mueve al ras del suelo, acariciándolo con la guitarra. Las Pelotas tiene una fuerza en vivo que nunca experimenté.

* * *

"…decime dónde vas…"

El himno, el clásico, brilla y se apaga en un final que es una maraña de sonidos furiosos y que se funde con las voces de la gente: "Oooh, Las Peló, Las Pleó, vamo' Las Peló…"

Otro clásico, otro cantito de tribuna y otra duda: "¿Dóooon-deeee-vooy?"

Incertidumbre Nº 3 y el cumpleaños más coreado: "Y si no puedo ver dónde voy, parece que me pasé… Debo estar en América del sur... Happy birthday to you..."

* * *

En recuerdo de Alejandro "Bocha" Sokol (30 de enero de 1960 - 12 de enero de 2009)

Oído al pasar III

2011-01-12T10:04:00.002-03:00

El doctor Ramón vivía en esa casa de Presidente Roca 21 o 23. Tenía un piletón grande, ¿te acordás que te dije? Tenía una pintura al final de una escalera alta. Hay que subirla, colgarla en esa pared. ¿Tenés una escalera grande?

¿Merezco ir preso por sexista?

2011-01-11T18:44:00.006-03:00

Sí, se me escapó. Básicamente, le dije a una mujer policía que era una idiota. Me paró para pedirme la licencia de conducir y todo lo demás; le mostré cualquier cosa y me retó.

–Disculpá. Es que con este calor, tengo las dos neuronas derretidas– le contesté.
–Imagínese yo, que estoy acá parada desde hace tres horas– musitó con desprecio por la condición civil.
–¡Uh! Y encima con una sola neurona, ¿no?
–…

No te banco

2011-01-07T19:25:00.006-03:00

El uniformado (policía, guardia, lo que sea) se acerca y me dice que en el banco no está permitido usar el teléfono celular.

–Ah, no sabía.

–Si, está prohibido. Está escrito ahí.

–¿Dónde?

Señala un cartelito con un pictograma raro.

–Ah, para mí eso era “prohibido usar escafandra”

–…

(También podría significar "prohibida la entrada de indios de poca jerarquía")

* * *

La cola es larga y mientras espero, miro.

Observo cuán relajados están los empleados del banco.

El tipejo que atiende a las personas que no van a cobrar se toma su tiempo para mover el mouse sobre el escritorio, al tiempo que piensa «Permiso ruedita del ratón. O lucecita del dispositivo óptico para interactuar con el computador. ¿Puedo acariciar tu ergonómico lomo y así desplazar eso que llaman cursor sobre la pantalla? Gracias».

La chica que se niega a dar préstamos a microemprendedores en el cubículo de Préstamos/Microemprendedores pasa y le agarra y sacude la pera al tipejo; como quien agarra y sacude la pera de un nene tierno de 6 años. Me ve que la veo y se esconde para secretear detrás de un toquito de hojas A4 que acaban de salir de una fotocopiadora. Vuelve bamboleante a su cubículo.

Parada, la mujer de la mesa de entradas mide apenas lo mismo que el tipejo sentado. “¿Cuándo viene lo mío?”, le pregunta. “Llamá al 0800”, le responde.

* * *

Para el esclavo del sistema, el banco no es un infierno, pero sí algo como el purgatorio. Un limbo para aguantar. Una montaña de papeles en la que la cima no alberga la redención de las almas bancarizadas

Infinito punto rojo

2010-12-25T18:46:00.006-03:00

No recuerdo cuál fue la Navidad en la que me regalaron una pista de autitos de carrera. Tampoco sé si fue para una navidad. Lo que sí recuerdo es haberla gastado de tanto jugarla.

Horas y horas haciendo rugir los motorcitos de mi bólido rojo y su competidor amarillo a lo largo de todo el ocho.

En 8. Así me gustaba armarla. Para que las máquinas pasen por arriba y debajo de un puente.

También podía disponerla en forma de 0, pero yo prefería encastrar cada tramo de ruta en un bucle que se hacía eterno.

No era un 8, sino el símbolo del infinito.

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De yapa, este video que me gusta y que fue disparador de este posteo-recuerdo por el solo hecho de tener una pista de carreras de juguete en las primeras escenas.

2010-12-16T01:11:00.000-03:00

(Vía riarevuelta.blogspot.com)

Oniris causae

2010-10-12T12:02:00.003-03:00

Estos personajes se parecen muuuucho a los que se han destacado en mis pesadillas más estivales. (El calor me mata por dentro)

Pola-rroides

2010-10-07T12:01:00.006-03:00

Un día raro. El viento zarandea la tierra y me da alergia. (Lean bien a-ler-gia. La alegría será brasileña)

* * *

Una piba se cae de jeta y se zangolotea en el piso como un pez sin pecera. Intenta reincorporarse, la queremos ayudar, se va en ambulancia con las pupilas inmensas y negras como un agujero cósmico. Pienso que es una muerta que balbucea y que debería hacerse un encefalograma o algo así. ¿Epilepsia?

* * *

El Cíclope dice que posee uno de los cuatro violines Stradivarius que existen en el planeta Tierra, que tiene un equipo de resucitación cardíaca en su casa dispuesto para ser usado cuando lo requieran "las autoridades sanitarias" y que le falta una vena, justo en el doblez del brazo donde ahora exhibe una cicatriz.

–A mí me salvó un médico en Neuquén. Fue cuando me vi muerto, cuando tuve un accidente de auto. Mi mujer también se vio. Desde arriba.

El relato arranca así, de la nada. Y sabemos que será un bodrio. Nadie indaga porque conocen a El Cíclope, siempre presente en los grandes acontecimientos del universo.

* * *

"¡LOS PELOTUDOS DEJARON DE SER PELOTUDOS!"

Lo bueno de ser jefe de algo es que podés gritar enunciados paradójicos.

* * *

Tele: un ventrílocuo con un orangután en la falda. ¿Cuál de los dos tiene cerebro útil?

–Primero vomitás, después hacés caca con sangre, no podés hacer pis. Y lo peor... te ponés muuuuyy molesto– dice la voz de alguno de los dos. El tema: Síndrome Urémico Hemolítico y la audiencia: chicos de un jardín de infantes con cara de qué asco.

* * *

Un día como hoy pero de 2010: Mario Vargas Llosa gana el Nobel de Literatura. Y Mario Vargas asume como director del penal de Villa Floresta.

* * *

Wallace me voltea con su aliento etílico.

* * *

Tres canelones aceitosos, mezquinos, bajo un manto de bolognesa sospechosa. Cero parmesano.

Utensilios de plástico blanco, endebles. Pienso en comérmelos también si me quedo con hambre.

La chica de un sueño que creí que no existía y de repente la veo

2010-07-23T18:56:00.018-03:00

(Advertencia: respirá hondo

que hay pocos puntos y aparte.)

Las excusas de que tenía un hambre doloroso, de que el trabajo del día me había estropeado, de que no era tan parecida a ella o de que me habría cortado el rostro si, de la nada, con una pregunta desubicada, saltaba sobre su rutina que parecía llevar adelante muy complacida deberían servir para justificarme por qué no la encaré; a ella que se dio vuelta para ver algo justo cuando la miré para no ver otro algo que ahora perdió importancia, que tiene un aire a la chica con la que soñé esta madrugada, segundos antes de despertarme y de quien me quedé mascando su imagen todavía nítida en algún trayecto de mi nervio óptico o más allá, y que en el sueño me tiraba onda descaradamente, después de que habíamos intercambiado un par de frases y acciones mientras se rodaba un festejo que parecía una despedida de soltería que combinaba interiores con escenas de exterior en calle Irigoyen o Passo o en la confluencia de ambas, en un montaje confuso y creíble a la vez. Descaro que yo no correspondía porque resultaba que era la pareja de alguien muy parecido a un conocido que hace mucho que no veo y que en el sueño tampoco veía desde hace años y que se incomodaba al sorprendernos en esa situación, más por el gesto de su mujer, novia, amante o prometida, muda como Mona Lisa al verlo aparecer del otro lado de la puerta que acababa de cerrar para aislar el secreto que apenas podía contener dentro de su boca, que por lo poco que hubiese alcanzado a escuchar del discurso con el que ella, la chica soñada, pretendía conquistarme y con el que me confiaba que me daría en ese momento si no estuviese vigilada.

¿Encararla para qué? ¿Para revelarle que inventé los detalles de su cara, su voz y sus actitudes mientras se acercaba mi hora de despertar del sueño en el que una representación fantasmal de ella me confesaba el dilema que la aturdía y que después pondrá su cabeza sobre la picota, porque aquel símil conocido que hace mucho que no veo le dirá que hasta ahí llegaron, hasta ahí se bancó el albedrío con el que dio rienda suelta a su lascivia, al afrodisíaco deleite que le produce la adrenalina que destila cuando lo engaña sin ser descubierta flagrante, mientras el leño de su pasión descarrilada y dirigida a otro que no sea él, todavía arde incandescentemente rojo? ¿Para hacerle ver que la realidad que la circunda, la rutina que programó, la ropa con la que se vistió hoy, el colectivo que está a punto de abordar y aquello para lo que se dio vuelta a ver no le pertenece, escapa del alcance de sus manos que ahora lleva en los bolsillos o que quizá no existan porque en mi sueño nunca las vi, es en rigor su irrealidad, su no-lugar, porque está fuera de la cabeza que la pergeñó: la mía?

¿O para que deduzca equívocamente que mi desubicación es una maña, un artificio para encararla, como si propósito y efecto redundaran en sí mismos, en un circuito cerrado, para abordar una charla que rebotaría aquellas frases que intercambiamos en el sueño y que fueron el prolegómeno de su confesión descarada: que me daría si no estuviera vigilada?

Pero aquellas excusas no me sirven porque la razón que ocultan es otra que más tiene que ver con una predilección por no innovar en cuestiones emocionales ligadas a nociones de predestinación, revelaciones oníricas y la transmigración de las almas, idioteces con las que quemaba las tardes largas de mi adolescencia en la habitación-fortaleza-tugurio-temploesotérico en la que a veces dormía.

Pero, ¿por qué la sorpresa al verla? Porque al despertar y tratar de recordar los detalles de su rostro, de su voz y de su actitud creo caer en la cuenta de que la chica es un fantasma, una amalgama de rostros, voces, actitudes y cualidades, todas juntas puestas al servicio de mi placer onírico, como el tipo hecho de barro en las ruinas circulares o venido de algún planeta con desilusión, un estereotipo sólo mío, pero no, la veo ahí, vivita, coleando, dándose vuelta para mirar algo justo cuando yo la miro, y la recuerdo, conocida de hace unas ocho horas, cuando dejé de masticar su imagen cuando todavía persistía en mi cabeza.

¿Y qué espero que diga si la encaro: “Ah, yo también soñé lo mismo”? ¿O qué pretendo que haga: que me dé un beso, una piña, un número de celular, un tarjebus de regalo por el momento bizarro, psicodélico, humorístico que le hago pasar mientras aguanta el frío hasta que llegue el colectivo que espera, según el plan trazado por su rutina que por un momento se perturba pero que no tardará en volver al equilibrio del que no debería haberla sacado cuando le salte con mi pregunta desubicada, y que después, cuando suba al bondi rojo, real, palpable y en el momento en que la máquina le escupa con gracia robótica la tarjeta de cartulina con la que pague el pasaje, se dé vuelta a ver algo y ese algo sea yo?

La waflera, el DVD, un jean y un saco para bajar la ansiedad

2010-07-20T05:23:00.001-03:00

"Todo es tan efímero. La vida eternamente se fuga o la vida es una fuga eterna, no lo sé.
Tanto vivimo' en el aquí y ahora que ya nos quedamo' sin allá y antes. O allá y despué'.
Sin dioses, sin valores, sin doctrina.
La ansiedá es tan sólo una forma de disfrazar la angustia y la tristeza." (Consumo, 2010)

♫
Mañana de sol,
me hundo en mi depresión.
Sé que voy a mejorar
si entro al shopping del Abasto.

♫
Plasma,
me voy rumbo a la puerta...

Este blog recomienda un morcirucho

El lado oscuro de la catrera

2010-07-14T01:53:00.000-03:00

Un lado de la cama, tibio, apenas confortable.

El otro, oscuro, helado, desconocido.

De un lado, él, su soledad

y sus pensamientos proyectados en el techo.

En el lado oscuro, una presencia que opera

como un panóptico, llevándole el apunte a cada suspiro.

(Al menos eso quisiera él)

Un Yin y yang rectangular tajado al medio.

Uh, cantaron el Himno

2010-07-13T23:02:00.004-03:00

El Himno argentino retumba en las paredes de la parroquia María Auxiliadora de Punta Alta.

Es la primera vez que lo escucho dentro de una iglesia.

Suena distinto en Sudáfrica. Este ulula como un fantasma reverberante.

Insoportable.

Me asustaría, pero son sólo esos viejos patriotas, una sotana, las profesoras fósiles de mi escuela secundaria y un puñado de pibes obligados por las ganas de zafar de una materia.

La cena de los muertos

2010-07-07T23:25:00.010-03:00

(La lista numerada de invitados “especiales” está al pie del texto.)

La mesa ya servida y yo sin conocer a nadie.

Están el Narigón del siglo, el Gato carnicero (de profesión), el Bonete, un cana con ojeras, el otro Narigón (1), Bulla (2), Cóndor (3) y el Paya (4). Después entran el viejo Tito, el viejo Pedro (5) y el Dani Domínguez (6).

Creo que a la festichola también llegan el fraticida, el pibe de la gestoría y otra gente.

Todos se acomodan detrás de mí para la fotografía, acartonados como las figuras de la tapa del Sargento Pimienta.

¡Plaf! El flash blanco.

Es una foto mental, onírica, un vaho de imágenes paridas entre el estado alfa y el insomnio. Nada tiene que ver con nada. Ni con la realidad.

La ficción cobra credibilidad cuando el Narigón del siglo hace el ademán ese de señalar con las cejas al banquete que espera.

El menú es volátil y escaso, pero el hambre no va a aparecer esta noche.

Los de los apodos más obvios son los primeros en degustar. Es un ritual y hay respeto. Nariguetean con estilo, sin lamerse la dentadura.

Todo lo anterior es el sueño premonitorio de lo que va a pasar esa noche...

1. Lo mataron en la cárcel.
2. Lo mató el sida.
3. Se inyectó hasta mayonesa en las venas, pero murió de sida.
4. Muerto que camina. No sé qué número es, sino lo jugaba.
5. No recuerdo si está muerto. Mientras escribo su nombre, una puerta berrea y se abre un poco. No hay viento.
6. Víctima de un crimen pasional.

Mi escala del miedo

2010-07-07T22:57:00.000-03:00

falta de inspiración seguida de susto
temor a la boludez
miedo al vacío
terror blanco
pavor a la nada
horror por la ausencia
falta de palabras seguida de pánico
atroz espanto de ser un mediocre

No entraron julepe ni escalofrío

Motivos que te hacen cantar...

2010-05-26T10:07:00.001-03:00

... y sangrar

Meteme en tu baile

2010-05-05T23:31:00.002-03:00

Para mí, Sasha Waltz es una artista plástica. Y su materia prima es el cuerpo humano real, móvil en el espacio tridimensional.

En realidad es bailarina, coreógrafa y directora de su propia compañía de danza en Berlín. Pero a sus obras las comparo con pinturas vivientes. Existencialistas, claro.

Aprecié qué es una obra plástica recién cuando descubrí a Kandinsky:

Fue la primera vez que me metí en el cuadro.

Y eso te permite Sasha Waltz, meterte en su cuadro.

Acá hay un video de la obra Insideout, de Sasha Waltz.

Estoy redondo

2010-04-21T23:54:00.002-03:00

No de pan. No de asados. Es que me vienen a la mente frases ricoteras de la nada:

"Mi único héroe"

"Violencia es mentir"

"Una tontera de punto G"

"Ella es tan linda"

"Boluditos de la luna"

"Camisa apretada, pezón radioactivo"

"Lo que debes, ¿cómo puedes quedártelo?"

Bang, bang...

Sin título

2010-04-13T09:30:00.008-03:00

... sí, te creo...

... se siente como casa...

... cosas que elegimos hacer...

Canciones marginales

2010-02-26T15:36:00.000-03:00

"... dame respuestas en tus ojos..."

"... la actitud de esta generación puede cambiar el destino de todos..."

¡Keca, loor!

2010-02-01T02:01:00.002-03:00

Dio vuelta el viento y todos pudimos respirar un poco mejor.

Un soplo del sur enfrió el calor que emanaban el pavimento, las paredes y los cuerpos.

Los chicos recuperaban el humor y volvían a jugar.

El calor te tira, te adormece, te distancia de los demás y te agobia.

* * *

Enero fue un segundo adiós.

Un buen final para ese cuento al que nos habíamos acostrumbrado.

Soñé que el futuro había llegado (hace rato)

2010-01-23T04:16:00.001-03:00

Despertamos de noche y vemos un cielo rojo oscuro, igual que ayer, igual que mañana.

Aunque la visión nos inquieta, al día siguiente seguimos con nuestras rutinas.

Desplegamos nuestros paraguas para cubrirnos de la lluvia, igual que ayer, igual que mañana.

Aunque el sol no nos entibia, igual festejamos veranos y primaveras.

Actualización 9 de marzo: ¿El futuro es ahora? Y, con este bicharraco seguro que sí.

Salto igual

2010-01-22T01:59:00.001-03:00

Salto a ningún lugar del cielo,
me quedo en el infierno;
voy a tomarme el mundo en broma.

Siento mis pies sobre las llamas,
igual no siento nada;
voy a saltar hasta que muera.

Dale igual.
Si las cosas te pesan, ¡dale!
¿Te das cuenta que ya no hay nada en serio?

Me da igual.
Si hay razones que no se saben,
si hay dolores casi incurables,
no me importa tener que andar descalzo,
sin miedo.

Rimas de la risa

2010-01-21T21:58:00.010-03:00

Revisando viejos archivos encontré estas Rimas de la risa que no recuerdo haber escrito. Ni siquiera sé si las escribí o sólo me gustaron y las copié:

Carentes de toda prisa van los muchachos riendo.
Alguno va maldiciendo los resabios de una risa
que el fuego fue consumiendo desde la tarde hasta estas horas.
En esta hoguera, señoras, el humo les va mintiendo.
Ya no arden las vanidades. Las culpas se queman solas.

Pero si el viento soplase como un feroz huracán,
ni el más pérfido bacán se quedaría tranquilo.
¿Han visto algún enemigo? No lo dejen levantar.
Se los digo como digo lo que me viene en mente.
Aunque les suene indecente, ya me van a perdonar.

Autor quizás desconocido. Sensación de familiaridad. Memoria quebradiza, tal vez.

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Quienes se interesaron en este posteo,
también leyeron Estallidos de alegría.

Tin tin tin

2010-01-08T10:51:00.004-03:00

El instrumento de 2010 será el xilofono.

Escuchalo en estos tres videos.

http://vimeo.com/6549675
http://vimeo.com/5425568
http://vimeo.com/8283990

El Che-to

2010-01-06T01:14:00.003-03:00

Hablando de matrimonios en una reunión un poco cheta:

-Iba a decir que las mujeres se enamoran del Che Guevara para afeitarle la barba, pero me parece más oportuno decir que las minas se enamoran de los rugbiers para bajarles el cuellito de la chomba.

-...

-¿Ja, ja?

Pueblo sucio

2009-12-24T09:47:00.009-03:00

Otras de pueblitos: acá y acá.

Bom, bom, bom, bom...

"No me gusta vivir en un pueblo sucio, me deprime. Ahorré y me compré un terreno, porque no me banco vivir en un pueblo sucio...

... no podés plantar en un pueblo sucio.

Acá, mi dama no tiene que pretender...
... mi cuenta bancaria es una caja de zapatos en el piso, vacía...

... váyanse de su pueblo sucio."

Dirty Town, de Mother Mother
Country albumblanesco, cadencia grunge desenchufada y descontento expresado sin vueltas.
Recomiendo el video de Hayloft.

Música para escapar

2009-12-10T22:54:00.008-03:00

Típicamente pueblerina

Por estos días no encuentro mejor cosa que escuchar alguna melodía predecible de Tom Petty, justo cuando me cae Compañero de ruta, su último disco de estudio.

Las letras también pueden parecer previsibles: carretera, mandarse a mudar, asuntos pendientes, el pago chico...

Lo escucho mientras ando y desando mi ruta: ese continuo entre mi salida y mi llegada, la de mi pueblo chico, la que me vuela la mente mientras mi resto conduce.

Y le cambio el sentido a las canciones para que se parezcan a mi viaje. O sale una nueva, una amalgama de frases inconexas, conectadas:

Ciudades que duermen. No creo todo lo que veo.

Este pueblo viejo es un asunto triste; te ata las manos y te carga el trago. Menos mal que no estás. El vago de Jim se llevó una botella y trató de hacerle dedo a un tren. Dejó una nota que no puedo entender.

* * *

Juro que vi tu cara en una sombra de la luna, mientras le peleaba al sueño con las ventanas bajas.

* * *

Escondí mis huellas y me tomó mucho tiempo volver. Estoy de vuelta en el primer casillero. Al sur, otra vez al sur, donde me acosté tarde, me crié y perseguí un fantasma. Así que si llego hasta tu puerta, dejame dormir en el piso de tu casa.

* * *

Estás coqueteando con el tiempo y el tiempo te está alcanzando.

No podés vender tu alma por un poco de tranquilidad.

Estatuas del pasado me redimen de mis pecados.

* * *

Siempre tuve más perros que huesos.

Victoria oscura: ganaste y perdiste.

Podés mirar para atrás, pero no te quedes mirando.Si no corrés te oxidás.

Un Petty neto (galería de fotos en Flickr)

Y tu pelota, ¿cómo se llama?

2009-11-10T09:56:00.004-03:00

En esta escena de la película La vida de los otros, el capitán Gerd Wiesler, de la Stasi (la Seguridad Estatal de Alemania del Este), va a su lugar de trabajo: el altillo de un edificio de departamentos, en la Berlín oriental de 1984, desde donde espía al escritor Georg Dreyman, que vive ahí y está sospechado de ser anticomunista.

Con impunidad casi fantasmal entra al edificio donde se encuentra con un nene que también vive ahí. Y mantienen este breve diálogo:

Nene: —¿Realmente es de la Stasi?
Wiesler: —¿Sabes qué es la Stasi?
Nene: —Sí. Mi papá dice que son malos que encierran a la gente.
Wiesler: —¿Sí? ¿Cómo se llama tu...?
Nene: —¿Mi qué?
Wiesler: —Tu pelota ¿Cómo se llama?
Nene: —Las pelotas no tienen nombres.

Años más tarde, cuando el muro de Berlín ya cayó, Weisler es nada más que un cartero.

O un hombre bueno.

Tres de gitanos

2009-10-23T17:25:00.001-03:00

El viento bahiense arremolina varios billetes de 2 y 5 pesos por el piso, alrededor de un nene rubiecito que está sentado en la vereda del Bank Boston, llorando desconsolado, con una caja de zapatos en la mano y un manojo de galletitas hechas migas en el piso.

Llora a gritos y no se le entiende.

Lo rodean otros nenes iguales: rubiecitos, de ojos muy claros, penetrantes. La más grande de todos el raja algo que parece una puteada a otro.

–Jalaiiijalajal –le grita y lo saca corriendo mientras le junta la plata que se vuela al que llora desconsolado.

Se me ocurre que son gitanos.

Casi todos miran, miramos la escena. La dama se agarra la cartera y el caballero vigilantea sus bolsillos. Se evita el contacto y la escena pasa. La ciudad es muy grande y tiene temas más importantes que atender.

El estigma gitano me pega y prefiero seguir caminando.

* * *

Mi vieja contó alguna vez que un gitano rubio y de ojos muy claros la maldijo en 1982 y le preanunció la muerte de mi viejo.

* * *

Es octubre de 1976 y María, británica de Gibraltar y gitana, conocerá en Londres a un cabo de la Marina argentina que no va a quedarse más de dos años en una base inglesa.

Cuando le toque regresar, ella se volverá con él, se casarán y tendrán hijos, perdices y electrodomésticos.

Pero las perdices se cocerán amargas y la casa llena de artefactos no va a alcanzar para disimular un rincón vacío que le quedará el día que deje Inglaterra, Gibraltar y una ristra de hijos de otro matrimonio que ya fracasó.

Hijos que el padre no le permitirá ver hasta que se vuelva muy viejo y los hijos se vuelvan padres. Ella seguirá joven, porque cuando los parió era mucho más joven.

Por facilidad o desconocimiento, acá le van a decir la gallega, aunque su lengua disparará puteadas andaluzas.

"Tu pueblito se fue a dormir"

2009-10-06T16:16:00.008-03:00

* Para una mejor experiencia, se recomienda
darle play al video y después seguir leyendo.

Ned se escapa de su quietud y tira el pucho que fumaba.

Una batería implacable como un tren a la nada y una guitarra que suena como rascarse la costra de los codos echan a andar el videoclip de "Come Clean", de Ned Collette con la banda Wirewalker.

"Tu pueblito se fue a dormir/ Suavemente guiado hacia tiempos mejores" es lo primero que canta, mientras camina por las vías que antes irrigaron lo que fue una fábrica de algodón en Leipzig.

La tarde es tan, tan, tan gris que lo tiñe todo, todo. Y los artistas de la Mærzgalerie no pueden hacer nada. Nada.

Huele a pierogi de puré de papas. Y así la canción cobra colores y brilla y vibra en estéreo.

Ned tambalea porque se da cuenta de que el reloj murió a las 2 y 10. Y desgarra cuando canta "Ellos desmantelaron todo tu encanto".

Ya no cree en nada, ni en tu cara, que ahora le parece un sueño, ni en su propia imagen duplicada.

¿Por qué no terminaste la canción en el minuto 3.39?

Ned apenas levanta los pies del empedrado y nos deja solos con la mezcla de sus voces para desaparecer dentro de una chimenea.

* * *

El video lo dirigió una tal Natalie van den Dungen y lo filmó en una sola toma, aunque al final quedó con algunas ediciones en el medio. Encontré la locación del video en Google Earth: Spinnereistr. 7, Halle 6 D-04179 Leipzig y en Google Maps. Cliqueando en la foto para ampliarla podés ver el recorrido de Ned, desde que la cámara empezó a rodar hasta que se lo tragó la chimenea.

English version.

"Your little town has gone to sleep"

2009-10-06T09:59:00.002-03:00

Versión en inglés de "Tu pueblito se fue a dormir".

* For the best experience we recommend read while playing the video.

Ned escapes his stillness and pulls the cigarrette he was just smoking.

Relentless drums like a train to nowhere and a guitar that sounds like scratching your elbows scab push the video forward.

"Your little town has gone to sleep/ guided softly towards better times" is the first thing he sings, while he walks along the tracks that used to irrigate what once was a cotton factory in Leipzig.

The evening is sooooo gray that dyes the whole everything. And the Mærzgalerie artists can do nothing. Nothing.

Smells like mashed potatoes pierogi, and so the song takes on colors and glows and vibrates in stereo.

Ned staggers because he realizes that the clock died at 2 past 10. And tears when he sings "They dismantled all your charm".

He no longer believes in anything, nor in your face that now seems a dream, nor in his duplicated own image.

Why didn't you finish the song at minute 3.39?

Ned slightly feet off the pavement and leaves us alone with the blend of his voices to disappear into a chimney.

Practicando arqueología en un armario con cajones viejos III

2009-10-04T22:22:00.002-03:00

Practicando... I y Practicando... II

En 1984, Charly García encarnó a las "Chicas muertas" de la tele. Intocables, imposibles de amar y entender, las hizo canción, en el disco Terapia intensiva de ese año.

Y hablando de occisas: el último cadáver inspirado en su música.

Antes de partir ves el 6 de abril como es el papel en la pared.

Yo nací en un surubí, frotándote las piernas.

Las chicas muertas vuelas por las estrellas contra el suelo.

El perdido puede subir a su corazón ciego.

El whisky se pregunta si tiene plata en el bolsillo.

Los que viven en el pasado buscan la soledad verde.

Estas absurdas experiencias les darían algunos enfrentamientos frecuentes.

El equipo exótico ofrecía más viajes a su casa.

La nariz feliz se escapó como si fuera un bebé.

"... te diré los versos de un gordo chancho..."

¡A visto!

2009-09-29T15:09:00.000-03:00

En el camino al trabajo vi:

diez perros muertos

una perdiz

empleados municipales viajando por la banquina dentro de la pala de una topadora

una jauría patotera empecinada con los tobillos de una vieja

varias viejitas con carritos de compras

un viejo en ciclomotor queriendo parar al camioncito de EDES

la carota del gordo Casero en un afiche

un chofer de la Costera Criolla tirando su basura por la ventanilla.

La primavera

2009-09-28T21:19:00.002-03:00

La primavera
Cargado originalmente por ricardoc57

Nada. Me gustó la foto y el texto que la acompaña.

♫ "En bicho, bicho yo me convertí..." ♫

Practicando arqueología en un armario con cajones viejos II

2009-09-27T01:10:00.004-03:00

Más cadáveres exquisitos encontrados como los de este posteo anterior. Fueron hechos pescando frases y/o palabras de canciones de Peperina, de Seru Giran.

Los anteojos no me escuchan tranquilo.

La playa tiene sólo una chica tonta.

El baile planeta oscurece la máquina del paraíso.

La piel inocente nació para probar las manzanas.

El escenario millonario cae sobre la luna de una chica pueblerina.

El subterráneo romántico entonaba los oídos del campo.

El tiempo va cambiando, mirando los ojos del más allá.

El tiempo llevará ilusiones, simulando lo viejo que está.

La canción no quiere conocer a nadie.

La vereda mira la fiesta desde el mar de monedas.

El viento despide ese tiempo perdido.

Los barcos perdidos saborean el café con leche.

Oído al pasar II

2009-09-25T13:13:00.002-03:00

Oído al pasar I

En la esquina de Colón y Drago:
-¿Cuánto me cobrás para lavarme el auto?
-Y, lo que puedas, diez pesitos.
-Bueno, enjaboname bien los vidrios que me voy a curtir una mina adentro.
-¡Cómo no, muchachito!

* * *

-¿Sabés qué esta bueno? Que te la chupen con una pastilla de menta o un chicle.
-No, chicle no. Yo tuve uno pegado dos días en los pendejos.
-Sacatelo con hielo.

* * *

"Negros de mierrrda..."

* * *

-Tac, tac, tac, tac...
-Me enamora el sonidos de tus tacos.
-¡Forro!

* * *

"Una monedita para que Dios lo bendiga. Una monedita le estoy pidiendo."

En cuatro palabras

2009-09-24T21:08:00.005-03:00

Comodidad envejece mi fastidio.

* * *

Antipatía por lo establecido.

* * *

Alboroto de los apacibles.

Practicando arqueología en un armario con cajones viejos I

2009-09-23T22:14:00.015-03:00

Revolviendo, escarbando y desenterrando papeles viejos encontré estos cadáveres (en realidad amputaciones verbales hechas en conjunto con el azar):

La aventura criolla pega en la cara inexistente.

El plástico antigás tuvo su primera mujer.

El problema hogareño demuestra la taza del éxito.

La reunión estaba entrada en años.

La cosa se convence de su liderazgo marrón.

El 51 nacional premia al recluso.

La fortuna de la familia continua con sus especias que se venden de nuevo.

Y los tiempos utilizan contenedores de 10.000 años.

El fabricante de olas es parte del Club del Clan.

Según las primeras pericias, datarían de entre 11 a 13 años atrás. Hay más restos en perfecto estado de conservación.

Todos tenemos un exquisito muerto en el ropero.

La bambula y la abstinecia

2009-09-09T20:54:00.004-03:00

–Y sí, era mi compañero de boliche. Lo que pasa es que, como yo dejé de tomar hace seis meses…–. Con ese chamullo lastimoso, el tipo se quiere levantar lo que hay: una petisa fea que tiene más en mente el precio del metro de bambula que ponerla.

– …por eso le perdí el tranco– sigue–. Como hace como cinco meses que no tomo.

–Aaaaahhh...

–¡Nada! –insiste–; mirá que tengo el boliche en frente.

–Menos mal. Ojalá él también hiciera lo mismo–. La bambula, $13,90 el metro.

–¿Y vos, para dónde vas?

–No, no, no... Yo voy para mi casa. Me está esperando mi marido.

–¡Ah! Tenés marido. ¿No va al boliche? Por ahí lo tengo visto.

–…

–…

–… Bueno. Chau.

–Igual, como hace como tres meses que no ando por ahí.

Fotorrefrito

2009-09-09T09:09:00.000-03:00

Divine ~ Mick Jagger
Cargado originalmente por agimli

De derecha a izquierda: un trava del futuro, Jagger y Federico Storani.

Oído al pasar

2009-09-02T22:57:00.001-03:00

"Acá viene el número uno, pero no se lo digas a nadie. Que al menos piensen que soy el número dos. Acá, cuando menos te conozcan, mejor."

"Siento topos."

"Mi taza de café llena sobre mi escritorio es un arma de destrucción masiva, volátil."

"Sin internet, me dieron ganas de leer un libro."

Villa blorgeana

2009-08-26T23:47:00.011-03:00

Histamínica polvareda lunar
Agosto-angustia-...
Una melodía final
Otro sin título

Agosto sos una fuente

el viento
el halo alrededor de la luna
el aire sazonado de polvillo
el polen que vendrá
y la histamínica obsesión por lo nocturno

Te debía estas palabras

* * *

Villa Mitre tiene algo

la fuente
la plaza alrededor
ese puñado de cuadras
el aire infectado de bohemia
una muralla invisible
y esa arcada, apuesto que es un portal espacio-temporal

Si fuera bahiense, hoy querría ser de ahí

"Te veo resplandeciente"

2009-08-19T18:52:00.005-03:00

Aprovecho este picspam para expresar mi admiración por estos dos actores de El Resplandor.

A cuatro décadas de Woodstock: tres días de macoña, floripondio y olor a bolas. Ah, y música

2009-08-15T10:10:00.005-03:00

Traduction, s'il vous plaît!

Sanca

2009-08-07T15:51:00.002-03:00

No tenía laburo y debía todo el puñado de monedas que tenía en el bolsillo. No era que la estaba pasando mal, pero el trabajo –dicen– dignifica.

No sé qué hacía en la esquina de Chiclana y Donado cuando se acercó Gustavo, un rusito que llevaba su actitud de callejero adulto en un cuerpo de 11 años.

–¿Querés una estampita? –tenía un toco, algunas se repetían. Me las mostró como si fuéramos a cambiar figuritas.

–No tengo plata –le dije y seguí en la mía.

–¡Dale! Una moneda –me prepeó–. ¿No tenés laburo? Bue, tomá, para que consigas.

Me regaló la estampita de San Cayetano, el santo católico del pan y del trabajo.

Y al tiempo conseguí laburo. Se lo atribuí a la estampita. Flasheé que Gustavo era una extraña reencarnación. Guardé la imagen como un amuleto en mi billetera.

* * *

Hago fila para cargar gas en la estación de Parchappe. Un flaco me hace señas. Vende estampitas y rosarios. Me hago el distraído, pero insiste. Le hago la seña del no con la cabeza.

Pasan dos pibitos sucios. Uno salta y el otro hace cuatro jueguitos con el chicle que acaba de escupir. Uno se ríe. El otro pide monedas a una vieja.

Avanzo en la fila y pasa el vendedor de rosarios. Ahora le compro una, la de San Cayetano.

Pura cábala.

* * *

Mi vieja siempre le prendió velas a San Cayetano. «Para que les traiga trabajo», nos explicó varias veces.

Pero, por las dudas, también hizo lobby con otras confesiones: le puso monedas a un mini buda de plástico dorado, le enroscó un billete de dos p en la trompa a un elefante celeste, colgó monedas chinas con un hueco cuadrado en el centro, enterró cosas en las macetas y, en un arrebato new age, le puso todas las fichas a una pirámide cuadrangular transparente.

Nunca sobró nada y nunca nos faltó. Aguante esa multi-fe.

Mozo, ¿mi carta no vale...

2009-07-27T17:16:00.002-03:00

... para cantarle "quiero re truco" a un ancho de espada en la mesa?

Asma-rioneta

2009-07-20T15:39:00.005-03:00

Mi primo tiene asma y por eso recibe de regalo un perro. No uno real, sino una marioneta. Se llama Rufo y es un personaje de Los Muppets con un agujero en la espalda para meterle la mano y hacerlo hablar.

Me entero de que el asma es una razón para recibir regalos y quiero tenerla; respiro mal delante de los grandes para que me compren un Muppet así.

Igual, Rufo no me convence del todo. Tiene algo que me incomoda: esa mirada boba, inerte, de Muppet. "Este perro no me cae del todo bien", pienso, mientras lo hago hablar con mi mano.

* * *

Rufo, el perro Muppet, descansa sobre el pecho de mi primo dormido. Tiene los ojos abiertos y las pupilas más grandes por la oscuridad. Me mira. Tiene la vista anclada en la mía y no deja de observarme. Sus pupilas dilatadas son penetrantes e implacables: me ven desde todos los ángulos.

Es una marioneta, sí, pero me asusta. Me dan miedo esos ojos y su boca lisa de Gioconda. El muñeco parece que está siempre a punto de hablar.

O de moverse, porque Rufo ahora mueve una oreja. Pavor.

* * *

Estoy entre el dintel de la habitación de mi primo y la escalera caracol. ¿Bajo? ¿Me quedo? Rufo mueve otra vez la oreja. ¡Qué miedo! Me quedo pero no avanzo; la oscuridad es una barrera.

El Muppet está casi vivo y empieza a roncar fuerte sobre el pecho de mi primo dormido. Abre y cierra esa boca de marioneta al ritmo de su ronquido. Es una queja sorda, sibilante y disfónica.

El aliento le rechina dentro de los... ¿pulmones?

Rufo boquea pidiéndome ayuda. Aunque sus ojos de Muppet no dicen nada, está vacío de aire. Sufre un ataque de asma.

Es asmático como mi primo, que se despierta, manotea el broncodilatador en aerosol y voltea una lámpara.

¡Acaba de entrar en crisis! ¿Quién? ¿Rufo? ¿Mi primo?

El ruido despierta a mi tío, que vuela de un sopapo a Rufo del pecho de su hijo sin aliento para darle un puff de salbutamol y tratar de tranquilizarlo.

"Ya no quiero tener asma", me digo.

* * *

Rufo no boquea más. Está despatarrado en el piso. Sigue sin quitarme la vista de encima. Este perro me cae mal...

... ojos sobresalidos...

... fijos en mi...

... atentos...

... los míos se van cerrando...

... me duermo...

...bajo el dintel de la habitación de mi primo...

... estrés...

... alguien que me lleve a mi cama...

... Z-z-z...

Putas y drogas

2009-07-20T14:40:00.004-03:00

M: –Me da miedo que mi hijo tenga una novia de Punta Alta.
Yo: –¿?
J: –¿De que sea puta y drogadicta?
Yo: –¿?

Recuerdo que para buscar putas y drogas había que viajar hasta Bahía, más precisamente hasta White. Pero lo pienso sin decirlo.

La ocurrencia me llega tarde para ser una respuesta ingeniosa.

¿Cómo se llama eso?

Algo pendiente

2009-06-25T23:42:00.004-03:00

Principio de los 90. Abulia. Aburrimiento. Mucho The Beatles y Led Zeppelin. El tiempo no pasaba cuando me lo pasaba leyendo El Péndulo.

¿Fuego? Gracias

2009-06-10T22:45:00.003-03:00

Esos días estaba roto. Por fuera y por dentro. Y me diste o me prestaste o me regalaste Primavera con una esquina rota, de Mario Benedetti.

Lo empecé a leer en una esquina sana, esperando el colectivo. Pasó uno, pasaron dos y paré el tercero. Doblé la esquina de la página 41, subí al bondi y me olvidé del libro.

Saqué un cigarrillo apenas me bajé en la esquina de siempre. Busqué con qué prenderlo. No tenía encendedor. Casi nunca tengo porque no fumo. No mucho.

Pedí fuego, me dieron y di las gracias.

Y me acordé.

Apagué el pucho sin fumarlo. Busqué el libro en el bolso, el que señalé con un doblez en la página 41. No lo tenía. ¿Me lo dejé en el colectivo? No. Lo olvidé en el escalón en el que me senté a empezar a leerlo.

Lo di por perdido, olvidado y pensé en reponértelo. Uno nuevo, otro, otra cosa.

Pasaron algunas horas y volví a la parada, a esa de la esquina sana. No tenía esperanzas, pero volví. ¡Y estaba ahí! En el escalón donde había empezado a leerlo.

Busqué la página 41 pero el doblez no estaba. Alguien había leído hasta la 56 y la marcó. Y dejó el libro ahí, en la esquina donde lo olvidé.

PD: No era primavera.
PD2: Gracias por el fuego me había dejado un amargor en el pecho.
PD3: Quería dejar de fumar y dejé en aquella esquina.
PD4: El libro me lo llevé y creo que lo volví a perder.

Estallidos de alegría

2009-06-05T07:36:00.006-03:00

Hay una jaula con dos cotorras en una pared de la cocina. El objetivo de hacer que se reproduzcan para vender sus crías no se va a cumplir: nos vendieron dos machos o dos hembras. Negadas a experimentar con su sexualidad, permanecen inmóviles, como todos los días. Vida triste la de las cotorras.

* * *

Suena un rocanrol y dudamos.

—¿Quién es? ¿Lennon?
—No, ni ahí. Bah, se parece... la voz. Pero no.
—Si, si. Escuchá.
—Te digo que no. Conozco todos los discos de Lennon solista —mentira, pienso.
—Mentira.
—Mirá ¡mirá! ¡¡miráaa!!
—¡Noooooooooooooooooooooooooo! —gritamos al mismo tiempo.

A esta altura de la película ya no sabemos si es el señor Verde, Rosa o Azul quien saca una navaja y le rebana la oreja a un cana.

Primero quedamos aturdidos por la sordidez de la escena. Y después de masticar un rato largo esa imagen, la risa surge como un estallido.

* * *

—¿Qué les pasa a tus cotorras?
—No son mías, son de mi vieja.
—¿Qué les pasa?
—¿Por?
—...
—N...

Me paro y voy a verlas. Una, inmóvil, como siempre; la de al lado se aleja cuatro pasos al costado. Pasos de cotorra.

—Son del mismo sexo —explico, como si fuera una razón científica.
—Son medio caretas —dice, al tiempo que le echa una bocanada de humo a la inmóvil.

Entre que la cotorra se infló como un globo a punto de explotar y hasta que estalló la risa, pasaron cinco segundos que parecieron una eternidad.

* * *

El tiempo, a cuentagotas.
La heladera, vaciándose.
La cotorra, tratando de comprender.
Las gargantas, secas.
El mate, casi listo.
La guía de teléfonos, deshojada.
Las gargantas, ásperas.
La música, en vaivenes.
La risa, en alerta.
La paranoia, en plan de emboscada.

Serie 1991. Al fin se le vio la veta aristocrática

2009-06-01T17:12:00.005-03:00

La Piba (35) tiene madera de discutidora. Y me discute por mail.

Me escribe de socialismo, de consignas libertarias y de obreros alienados.

Yo le digo: —¡Basta! ¿Qué te pasa? Si vos no laburaste nunca con una pala.

La Piba tiene empuje y hasta se postuló a concejala en mi ciudad.

Su DNI dice que todavía vive allí aunque hace años que vive en otro lado.

—Ya cambié de domicilio varias veces —se excusa— y como la Junta no actualizó el padrón...

—¡Chanta, trucha!— le escribo.

Pero también quiere ser diputada provincial.

—Testimonial— la acuso.

—Lo tuyo es banal y no tiene rigor— me dispara.

—¿De qué hablás?

—De esas preguntas. Superficiales. Sin valor. Tinellizadas.

—Eh, anti popular. Al final, se te vio la veta aristocrática en el dedito índice levantado —le contesto.

—Naaa.

—¿Referente de la aristocracia obrera, tal vez?

Dejó de escribirme.

La podrida

2009-05-29T16:41:00.002-03:00

Un taxista gordo con baba en la comisura de los labios amenaza por teléfono:
—Te hablo de acá, de los taxis. En diez minutos vamos para allá. Si no guardan todos los coches, se arma la podrida.

Cierra el celular con tapita como si fuera la claqueta de un director de cine. Pero la película sigue veinte metros más adelante.

—Dale, pegalo, pegalo —dice un tachero petiso que sostiene una cartulina, mientras otro la pega con cinta sobre el cartel luminoso de un parquímetro. En la cartulina escribieron con fibra: "Gracias por cuidarnos todas las noches. Y perdón porque no te hayamos cuidado a vos".

Treinta metros más adelante un grupo discute qué hacer.
—Quieren cortar aquellas dos calles y liberar estas otras. Yo les digo: para que nos escuchen, nos tenemos que quedar acá hasta mañana—. El tachero que grita tiene treinta y pico—. Hay que joder para que nos escuchen.

Esta mañana (miércoles 27 de mayo) apareció muerto un taxista de 60 años en un camino de tierra de Coronel Dorrego. El cuerpo tenía ocho puñaladas.

Casi todos los taxistas y remiseros cortaron las calles alrededor de la principal plaza de Bahía Blanca para reclamar seguridad. Casi todos, menos uno, aparentemente.

Pero aparentemente no se armó la podrida.

Videorrefrito 2

2009-04-15T15:44:00.002-03:00

Excelente video. Como un laberinto de espejos.
mountain-goats.com/

Serie1991. Hambre

2009-04-14T17:31:00.002-03:00

Famélico. Muerto de hambre. Corro a la rotisería, apurado, urgente. Las tripas lo reclaman.

"Hola, dame media de empanadas, jamón y queso, de horno, las espero acá, te doy monedas para que me des vuelto fácil", pienso de memoria. Espero una atención rápida, célere, veloz.

Pero no.

Me encuentro con un "¿Como te va? ¡Tanto tiempo! ¿Qué hacés, perdido? Ni sabía que estabas acá. ¿Todo bien lo tuyo?".

El "hola-dame-media-de-empanadas-jamón-y-queso-de -horno-las-espero-acá-te-doy-monedas-para-que-me-des-vuelto-fácil" debe esperar.

Busco una respuesta amable mientras la panza me gruñe y me sale un qué hacé sobreactuado y desdeñoso. Es una antigua compañera del secundario, organizadora compulsiva de asaltos, cautiva de su madre hipervigilante en los lento, histérica, se come la "s", algo mentirosa, llorona, alarmista, de las que se sientan adelante, de las que no guardan secretos por mucho tiempo... poco trato. Pero divina, eh. Ni un drama con la piba.

En dos segundos le cuento que estoy bien, laburando, un pibe y ahora buscando algo para comer.

Y la comida, que no viene. Y me pregunta y me pregunta y me pregunta. Y me cuenta su breve historia de cómo llegó a laburar en la rotisería, que es de la misma dueña de la panadería y de la mercería.

-Comida, por favor -le suplico mudo, tamborileando los dedos.

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* Acá me cansé, me aburrí.

Serie 1991. ¡Dejá de mirarme la panza!

2009-04-14T16:40:00.001-03:00

"A vos te quería agarrar" me dice un tipo en castellano trasandino que me agarra del cogote en el medio del supermercado. Una mole de un metro ochenta, con ojos agigantados por espesos lentes recetados.

Sé que no estoy en peligro. ¿A vos te quería agarrar? ¿Quién podría lanzar tal anacrónica amenaza?

El indentikit mental no arroja resultados pero su voz me suena familiar. Trato de reconocer ese rostro tan cerca de mi cara, hasta que me saluda amistosamente y caigo.

Era Alejandro, un compañero de la secundaria que terminé en 1991.

Bah, era Alejandro + 20 kilos + canas + dos pibes y una esposa.

Se vino a Punta Alta, desde Mendoza, con la familia, a comer huevos de pascua con la madre y volverse.

Me contó que los avatares financieros lo llevaron a reciclarse laboralmente: trabajó en un banco, después en una aseguradora y ahora está en la Bolsa de Comercio. No extraña el banco.

Tampoco extraña la ciudad, pero algo le tira.

–Vos estás igual –me dice. Y yo le miro los 16 años de panza que lleva, desde la última vez que lo vi.

–Si, es que no me hago muchos problemas –le contesto.

–Bueno, dejá de mirarme la panza, la puta que te parió –me dice mientras empuja el changuito con sus pibes adentro.

Diálogo con nadie o ¿el cliente ya no tiene la razón?

2009-04-14T16:14:00.004-03:00

–Hola, quiero saber por qué me cambiaron el plan de mi teléfono.
–La empresa informó con 60 días de anticipo que iba a realizar un cambio masivo de planes.
–Me llamaron preguntándome y les dije que no quería cambiarme.
–Si, pero este cambio se comunicó por carta.
–No me llegó ninguna carta.
–¿No le llegó? Entonces cumplo en informarle, señor. Desde ahora pagará 45 pesos finales.
–¿Y no hay otro plan más barato?
–No, señor.
–¿No hay uno de 40 pesos?
–No.
–En el sitio de la empresa dice que hay un plan de 40 pesos
–No está disponible en su zona, señor.
–¿Y en qué zona está disponible?
–En el norte, señor.
–¿Y cómo puedo hacer para pasarlo a tarjeta prepaga?
–Le paso con la oficina correspondiente.
–Bueno.
–Buenos días ¿usted quiere pasar su línea a tarjeta prepaga?
–Si.
–Bueno, le informo que en este momento estamos realizando tareas de mantenimiento. ¿Podría comunicarse otra vez por la tarde?
–Bueno.

A la tarde, después del ya tradicional "holabuenosdíasquieropasarme-
atarjetaeseltitulardelalíneasílepasoconlaoficinacorrespondienteporqué-
motivodeseacambiardeplanseñorporquenoquieropagar":

–Le puedo ofrecer su mismo plan con una bonificación de 10 pesos por tres meses.
–No, gracias.
–Le puedo ofrecer entonces, si lo desea, un plan de 39 pesos finales con una bonificación de 10 pesos por tres meses, con lo que estaría pagando 29 pesos en su factura.
–Mmmm, no gracias, quiero pasarlo a tarjeta.
–Si pasa su línea a tarjeta no podrá volver a tener su plan posteriormente.
–Tarjeta.
–Le puedo ofrecer un plan de 29 pesos con una bonificación de 10 pesos por tres meses, con lo que pagaría sólo 19 pesos.
–Bueno.

Al mes. Factura por 40 pesos. ¿Qué pasó?
–Su trámite no fue registrado, debería hacerlo nuevamente.

Cuatro links, cero producción, mucha inspiración

2009-03-10T20:51:00.005-02:00

Sete dias. Works and days of Cristiana Couceiro.

Drawn!

Cassettes en Flickr.com.

Daily Costume.

Belleza sudamericana

2008-12-30T16:25:00.004-02:00

Una bolsa revolotea en el aire.
Un pájaro solo no sabe a donde ir.
Una polvareda me hace estornudar.
Un remisero no para de engordar.
Una botella de plástico galopa en clave de malambo.
Una ráfaga me desvía un escupitajo.
Siempre el viento, torciendo mi voluntad.

"¿Querés ver la cosa más bella que alguna vez filmé?"

Luna grande

2008-12-22T21:10:00.006-02:00

Hagan algo por esas montañas

2008-12-18T20:27:00.008-02:00

Do something for Oasis 1972 gritaba la remera ajustada, violeta de la obstétrica tetona. El Do y el for eran gigantes y el 1972 se perdía detrás de esas montañas.

La veterana hablaba suaaaaaveee, aniñada y siempre preguntaba algo.

La primera vez que la vi, dos semanas atrás, tenía un gorro y un delantal de quirófano y habló de la fuerza exquisita que tiene una mujer al momento de parir. Esa fuerza que le permite dar vida y olvidar el dolor, la tensión y el pudor de que te estén mirando y metiendo mano ahí donde a vos tanto te constó llegar.

Me pregunto a qué se refería la arenga de la remera ajustada, violeta: Hagan algo por Oasis 1972. Estuve tentado de preguntarle si lo sabía y si tenía hijas de 21 para arriba.

Otra historia del curso de pre parto

De polacos, turcas y franchutes

2008-12-16T01:24:00.001-02:00

Lo único divertido que hizo Pergollini en la tele fue La Tv Ataca. Y fue divertido porque estuvieron Paqui Galé(?), Pipo Cipolatti y Fisu.

Sólo es memorable por las participaciones de Jorge Polaco, Zulma Faiad y Mano Negra como invitados.

Y que anoche se haya sacado el traje de CQC en un ataque de seudo rebeldía es patético.

Tripa ¿muerta?

2008-12-12T22:25:00.015-02:00

La neonatóloga de apellido alemán se parece a las enfermeras del cuadro de silencio hospital, salvo que esta charla bastante y no usa cofia.

Tiene voz chillona y habla y gesticula en tono docente. Es su curro: enseñarnos qué cosas malas le pueden pasar a un bebé al momento de nacer.

Estoy en la segunda clase del curso de pre parto que es más aburrida que la primera. El resto de grupo ya es veterano y parece que algunos hombres ya desistieron de venir.

La neo pone en una mesa un muñeco que tiene un cordón umbilical hecho de lana y explica cómo limpiar esa tripa muerta con gasa y alcohol hasta que se desprenda.

El eufemismo de la lanita azul y blanca no me impide recordar los souvenir que mi vieja se llevó de los cuatro partos que tuvo. Me pregunto si todavía guarda esos broches de plástico con la prolongación seca de mi ombligo y los de mis hermanos.

¡Qué freak! Pienso. Antes nunca me había resultado desagradable. Ahora sí, y sé que el de mi hijo terminará en el tacho de basura. Nada de residuos “patológicos” en la casa.

Pero volvamos a la doctora. Mientras también relata cómo higienizarle la “pochola” a la nena (con esas palabras) y el pitito al varón, yo me concentro en sus zapatos blancos, en sus piernas blancas y en su guardapolvo blanco que le llega a diez centímetros arriba de las rodillas.

¿Y debajo del guardapolvo? Nada, supongo, fantaseo, me auto convenzo.

Fantaseo también con una cadenita de oro que lleva alrededor del tobillo derecho. Y pienso esta máxima: cadenita de oro en el tobillo, señal de que en la cama es dominante. Y me la imagino con nada más encima que la cadenita. Y esposas.

Pero vuelvo a pensar en los cordones umbilicales. Los veo como cadenas, esposas, piolines que son ataduras de carne. O lazos que no se cortan, ni se pudren, ni se secan.

Y me doy cuenta de que por algo es que cuando le pasa algo a tu vieja lo sentís en la panza, a la altura del ombligo, en el cordón que parece ya no estar.

Y entonces escucho mis propios pensamientos y digo que soy un poco freak. O que podría haberlo sido si no tuviera la capacidad de retorcer mi mente, sentarme en mi propio diván y analizar que la doctora dominante es mi vieja dominante y ahora mi novia dominante.

Y veo a la madre de mi hijo y a todas esas madres dominantes del curso de pre parto y me digo: la tripa seca de mi hijo va a parar al tacho de basura. Nada de vínculos “patológicos” en la casa.

Videorrefrito

2008-11-14T11:55:00.007-02:00

Bloc Party, 'This Modern Love' - A Take Away Show por La Blogotheque.

Una noche de octubre en París van a un pub, hacen un poco de bulla afuera y sale Kele, el cantante de Bloc Party. Le piden que cante. Dice que no. Se lo piden otra vez. "Si, pero...". Se lo piden otra vez...

El resultado, una vieja canción. Acústica, en la calle.

La historia completa, acá (en inglés y francés) blogotheque.net/Bloc-Party,4511

¿Y agosto?

2008-09-16T16:55:00.000-03:00

¿Ya pasó?

Aleph mapuche

2008-07-03T20:52:00.010-03:00

Este observador intentaba comprender qué significaba la ceremonia que se desarrollaba frente a él. Una veintena de mapuches y el doble de curiosos del mundo blanco (wingka, en lengua mapudungun) rodearon una fogata que ardía desde temprano.

¿De qué se trataba ese rito ancestral? Para que lo entiendas, era una fiesta de año nuevo. Pero no como la conoce la Argentina occidentalizada. Era la ceremonia que marca el fin de un ciclo y el inicio de uno nuevo, cuando se produce la noche más larga y “el sol empieza a caminar a tranco de pollo”.

No era un rito extraño, no había misticismo a lo Hollywood, ni sacrificios, ni ofrendas, ni alabanzas. Cuando todo terminó, este observador se enteró de qué estaba pasando. Los mapuches le devolvían a la tierra lo que ella les había regalado: la medicina, el agua y otros legados vitales.

Pero en ese momento este observador estaba apestado por el humo de esos tres troncos incandescentes en el centro de la rueda de gente.

El humo, terrible e implacable, estaba en todos lados. Hasta que el humo dejó de importar, hasta que la mirada de quien observaba con pretensiones periodísticas miró al cielo. Miró y vio.

Este observador tuvo lo que creyó que fue un chispazo de entendimiento, un atisbo de comprensión de lo que estaba pasando en torno a esos troncos malolientes.

Arriba, un cielo que no se veía se convirtió en universo azul, estelar, cósmico y descubrió la Cruz del Sur colgándole sobre la cabeza como una espada. Abajo, la fogata se hizo sol y la rueda de gente, órbita.

Como en un aleph mapuche, todo cobró un efímero sentido. Todo cerró, como en un círculo perfecto. Este observador creyó comprender, aunque luego se dio cuenta de que fue solo un chispazo en la noche.

Luego dejó de observar y quiso participar. Le devolvió a la tierra un puñado de hierbas, se abrazó con otros observadores y con los mapuches que tenía a su lado, los miró a los ojos y escuchó deseos en mapudungun, esa lengua extraña y gritó algo que no recuerda.

Después, el aroma a carne sobre el fuego lo narcotizó. No, no era un sacrificio pagano, era un regio asado como para sesenta. Con chorizos y todo.

Narcótico, revelador y terreno aroma.

Ciclos

2008-07-03T20:10:00.002-03:00

"Si las mujeres de la sociedad tomaran conciencia que tienen todos los ciclos de la naturaleza en su organismo, la sociedad cambiaría".

Vía http://www.indigenas.bioetica.org/inves31-1.htm

Voy a hacer un disco para leer

2008-06-19T11:32:00.001-03:00

Quizás tenga música. Está por verse. Se va a llamar "Desconectadas. Historias inconclusas", como en la vida.

Nada

2008-06-16T13:52:00.001-03:00

۞ ATLAS BORGES ۞
Cargado originalmente por François D. §

No tengo nada qué decir.
Doble negación.

Dos. Todos somos dos

2008-06-13T15:45:00.001-03:00

Hay dos Cortazar: uno limpio y uno sucio; uno serio y peinado, con un pucho en la boca y otro con una barba de años, con una sonrisa en el medio; uno de traje y otro en camiseta musculosa blanca. Como un Lennon de la beatlemanía y otro casado en Gibraltar. Como un Guevara en moto y otro con ametralladora.

Hay un tipo con una pistola

2008-06-09T07:10:00.009-03:00

La primera escena es corta y tranquila. Una tarde de playa en Arroyo Parejas, un poco de sol, termo, radio y algo para leer dentro del auto. Algunos pescan en la escollera, otros caminan por la arena y hay dos o tres que toman mate en las piedras.

La segunda escena es más intensa.

—Mirá, hay un tipo con una pistola–. Sentado en las piedras, un flaco de unos veintipico le apunta al mar, a la nada o a las gaviotas, con una 9 milímetros plateada más reluciente que la tarde.

—¡Naaaa! No te puedo creer.

—¿Qué hacemos? ¿Llamamos a la cana?

—No, pará. Mirá, una mina. ¡Uh! Lo agarró justo.

Una mujer llega en una moto y baja despacio hasta las piedras donde estaba el de la pistola. Casi no hace ruido. El flaco voltea, la mira y esconde el arma entre las totoras secas. Piensa que no lo vio.

La mina amaga por un lado y va por el otro, agarra el arma tranquila y la guarda en un bolsillo de la campera. ¿Él no se da cuenta? No sé.

—¿Le sacó la pistola?

—Sí. No sé. Me parece que sí.

—¡No, mirá!

Se lleva la pistola a la boca para disparase. Se va a matar ahí, enfrente nuestro y de la mina. ¿Su novia? ¿su mujer? ¿su ex?.

¿Es la pistola?

No.

¡Qué susto! Era una botella de cerveza. La empina y se toma un trago corto.

Hablan. Mucho no se escucha.

—¿Qué tenés en la cabeza? ¿No te calienta nada a vos?— le pregunta ella.

Hablan muy despacio. La charla dura poco. Alrededor siguen pescando, caminando por la arena y sentados en las rocas. Les saco una foto con mucho zoom; están a cuarenta metros. Les puedo ver las caras. Y creo que me ven.

La mujer se va. Se lleva el arma que ahora está guardada en la cartera.

El flaco se da vuelta, la mira, espera y se levanta. Va a buscarla con la botella en la mano. La mina está sentada en la moto, se va a ir. Él no la deja ir. Le quiere sacar la cartera. Quiere la pistola. Forcejean.

—¡Nos vamos, ya!

Arranco el auto, paso por el lado de ellos, tengo ganas de atropellarlo. No sé porqué no agarré para el otro lado, para la ciudad. Llamo a la policía que no atiende. Llamo otra vez, da ocupado.

La flaca le da el arma.

Sigo llamando. Me atiende una mujer. Le explico la situación. Me pregunta dónde y no me pregunta nada más.

—Bueno, vemos si podemos mandar un móvil.

OK, vean si pueden. No se molesten mucho. Por ahí están ocupados. Si no, dejen, no se hagan problemas. ¿Qué puede pasar? ¿Que nos mate una bala perdida?

En la tercera escena estamos lejos y no vemos casi nada.

La mina ya se fue. Y el flaco está parado en el medio de la ruta. Se está yendo, muy tranquilo, con la botella en la mano, un bolso y el arma.

Pasan diez minutos y ni noticias de la policía. La ciudad no queda tan lejos. Tengo ganas de volver y ver qué pasó, seguirlo al tipo. ¿Nadie vio nada, che?

Cuarta escena. Pasa un jeep de la Prefectura con las sirenas puestas. Todavía vemos al tipo. Se detiene a mirar. El jeep sigue de largo. ¡Ah, bue!

—¡Son unos pelotudos!

—¿No lo vieron? ¿Cómo la cana no te pidió más datos?

Esperamos. Arrancamos. Queremos ver.

En la quinta escena vamos despacio, oteamos todo y tenemos un poco de miedo.

—¡Ahí está!

El flaco, el de la pistola, el loco que le apuntaba al mar con una 9 milímetros plateada, el que se estaba emborrachando y se iba a matar estaba ahora parado ahí nomás. Prendía un cigarrillo y esperaba un remís, un taxi o que se fuera el jeep de la Prefectura que estaba frente a él, a unos setenta metros.

En el jeep están en otra. No sospechan. Uno habla por teléfono y el conductor mira para otro lado.

Manejo lento. Les hago señas, pero no me ven. Les quiero decir que el que buscan es el que está en sus narices. Me ven. Lo llaman. Avanzo. Me voy.

Atrás llega la policía. Pasaron veinte minutos. O más. El tiempo que tardó la mina en ir hasta la comisaría, hacer la denuncia y que manden un móvil. O sea que a mí no me llevaron el apunte.

Deberían avisarlo con un cartel: “No se atienden denuncias telefónicas” o “Por favor, traer las pruebas (en una bolsita ziploc o en su defecto el proyectil alojado en el cuerpo)”.

Sexta escena... Continuará.

Escritos y dibujos encontrados

2008-04-29T13:39:00.002-03:00

Estaban perdidos. U olvidados. Próximamente.

Murió Taylor, el hombre del rifle

2008-04-07T12:29:00.008-03:00

Ya sé, Lucas McCain (Chuck Connors) era The Rifleman. Pero a Charlton Heston también le gustaban las armas. Y defendía su posición, Winchester en mano.

Pero para mí era George Taylor, el astronauta que viajó al Planeta de los simios para descubrir a la Estatua de la Libertad enterrada hasta las tetas. Era el que se hacía el boludo cuando descubrió que los monos hablaban, te fajaban y eran los dueños de la pelota. Y el que se curtía a una primitiva humana, muda, andrajosa, pero con un peinado post-beatnick (las modas van y vienen, incluso a través de los siglos).

Es la mejor película que ví. Y sus sagas fueron todas buenas. La serie de mitad de los 70, no tanto. Y me entero de que también hubo comics y figuras de acción. (Más, aquí)

El hombre del Winchester tenía 80 y pico y la última vez que apareció en el cine fue evadiendo una entrevista de Michael Moore.

La Yoko Ono de Boedo

2008-02-12T17:53:00.001-02:00

"Yo no separé a Borges de Bioy", dice María Kodama en una nota que salió ayer en ADN Cultura.

Perdí el rumbo de la melodía

2008-01-11T08:28:00.002-02:00

♫ Ilusiones sin suerte,
estaciones sin trenes.
No te olvides de verme
que estoy tranquilo
como un chico... ♫

Siempre tan lejos

2008-01-03T14:53:00.002-02:00

"."

Como Ícaro

2007-12-30T13:55:00.001-02:00

El calor de tus ojos
derritió mis alas.

Y en el mar caí.

El rubor de tus labios
sanó las llagas.

Y a volar volví.

Este Viejo, Pieter Brueghel, pintó La caída de Ícaro hace 500 años

Entre Palermo y San Telmo

2007-12-24T17:09:00.002-03:00

Palermo, barrio de árboles, calor, humedad y gatos vagabundos.

En plaza Italia te dejé una dalia. Y un graffiti bajo el puente.

Palermo no es San Telmo, no es apto para iracundos.

Igual prefiero el tango, la feria y la Babel de los dementes.

コダマ

2007-12-05T12:51:00.001-03:00

Foto vía you2kei

Ko da ma. Espíritus de los árboles en Flickr

Hija del destino

2007-12-05T10:32:00.000-03:00

–Ashitaka ¿estás preparado para escuchar tu destino?
–Lo estuve desde el mismo instante en que dejé volar mi flecha.

En La princesa Mononoke.

Destino literario inventado

2007-11-05T08:38:00.001-03:00

A diferencia del ricachón De Quincey y del viejo, me inventé que iba a tener un destino literario.

Mi primer libro aún no ha sido editado, ni siquiera escrito. Y nadie lo quiere hacer por mi.

Es noviembre, que no tienen nada que ver con agosto. Es sólo este noviembre.

Algunos meses tienen su onda o el post de Moonwatcher

2007-11-05T08:06:00.001-03:00

Voy a hacer un calendario emocional. Cada mes tendrá su onda, su energía y sus propósitos.

Cada treintena de días tiene sus efectos sobre mi. Me doy cuenta desde la mitad de mi vida, desde que empecé a mirar las estrellas, desde que me atreví a editar a Arthur Clarke* y adaptar a Moon Watcher a mis fantasías de niño, desde que emprendí el Fin de la eternidad.

* A propósito Arturo ¿dónde está la odisea que prometiste?

Rutina

2007-11-05T08:04:00.002-03:00

La rutina, la que crea hábitos, es un ahorro de energía cerebral.

Pero el exceso de rutina es sedentarismo mental.

¿Le pongo "cielo raro"?

2007-11-05T07:47:00.001-03:00

El cielo está raro pero nada atractivo esta mañana.

De un lado, parece una acuarela salpicada de nubes que tamizan un sol que no es redondo ni amarillo. Es como una escupida blanca que despide luz pálida.

Del otro lado hay dos o tres nubes gigantes como naves espaciales que ensombrecen la tierra en zonas precisas: luz y sombra sobre el campo intercaladas hasta donde me da la vista.

Y la alergia, inminente, al acecho [de esta nariz crepitante, de mis olhos sensibles, de mis alvéolos pulmonares convulsivos].

Como dije: el cielo está raro esta mañana.

Es un noviembre atípico, desabrido. Al menos este día que empieza, pero que parece todo noviembre y todo lo que le queda al año.

El cielo está raro de un lado y del otro. Pero es sólo noviembre.

Una frase del viejo

2007-10-12T10:00:00.001-03:00

Noches hubo en que me creí tan seguro de poder olvidarla que voluntariamente la recordaba.

Luna anaranjada

2007-09-20T19:37:00.001-03:00

Luna anaranjada
Cargado originalmente por gustavopereyra

Influjo enfermizo. Histamina a full. Viento del norte.

La luna chorrea una ventisca transparente, histamínica polvareda de inspiración

2007-09-17T11:47:00.001-03:00

Tengo, según dice, la luna en oposición. Me recomiendan que me maneje con cautela, que no busque peleas con mi entorno (me piden algo, a veces, imposible para mí).

No creo en mi destino astrológico. Es pura superstición.

Mi relación con la luna, con esa redonda y amarilla, marmolada y fría, cuarteada, menguada y difusa o casi transparente en las primeras horas del día, es totalmente amigable.

A pesar de todo, siempre estuvimos alineados. ¿Una relación simbiótica? Juré no maldecirla nunca, mientras me provea inspiración.

Ir, volver, quedarse, recordar

2007-09-03T20:46:00.001-03:00

Vaivén existencial de una bohemia remasterizada, microurbanizada o qué se yo.

Si a los 30 se te marchitó la frente, quizá al volver estás dejando, allá, de donde estás regresando, algún "triste recuerdo" al que te aferrás.

Me recuerda a otro tango: FIlosofía barata... ¡Sí, tango!

CSI Beethoven

2007-08-29T08:37:00.001-03:00

Clipeado de adncultura.lanacion.com.ar

Creen que Beethoven murió envenenado con plomo

Un patólogo vienés sostiene que el médico del compositor, tratando de curarlo, lo envenenó sin querer con plomo.

Investigaciones anteriores establecieron que Beethoven había sufrido de envenenamiento con plomo, primero a través de la identificación de niveles tóxicos de ese metal en su pelo y luego, hace dos años, en fragmentos óseos.

Pero el experto forense vienés Christian Reiter asegura saber más aplicando métodos del tipo CSI a cabellos de Beethoven

en los últimos meses de la vida del compositor, las concentraciones de plomo en su organismo aumentaban cada vez que era tratado por su médico

los médicos fueron capaces de diagnosticar que Beethoven sufría de cirrosis hepática y de edemas en el abdomen

para tratar de aliviar el sufrimiento del compositor su médico Andreas Wawruch repetidamente punzó la cavidad abdominal, y luego cerraba la herida con un emplasto con cinta de plomo

Primer acto... (A ver si saben quién escribió esto)

2007-08-24T19:30:00.000-03:00

"¿De dónde viene esta búsqueda, esa necesidad de resolver los misterios de la vida cuando las preguntas más simples no pueden ser contestadas?

¿Por qué estamos aquí? ¿Qué es el alma? ¿Por qué soñamos?

Tal vez estaríamos mejor sin mirar del todo, sin indagar, sin desear.
Esa no es la naturaleza humana. No es el corazón humano. Esa no es la razón por la que estamos aquí."

"El hombre es una especie narcisista por naturaleza"

Son dos fragmentos del "primer volúmen de una obra épica" (según su propio autor)

¿Cómo se llama la obra?

Disparan historias

2007-08-17T14:29:00.002-03:00

Anahí desapareció de Perú cuando todavía no era adolescente.

Su tío cree que viajó a Estados Unidos hace veinte años y que debe tener 32 años, aunque no recuerda en qué día nació.

Él vive en Las Gardenias 2.633, en San Eugenio Lince. Se llama Jorge Luis Blorges como yo.

También buscan a otro Jorge Luis Blorges. Al parecer, trabajaba en las noticias de una cadena televisiva de Houston, Texas. Su mujer, Mercedes, fue radióloga en esa ciudad.

¡Cuántos espejos!

Añicos del destino

2007-08-17T13:46:00.002-03:00

Hay una conexión más allá de todo, un vínculo que desconocés de dónde viene, añicos de destino que intentan guiar tus pasos.

Cuando los dejás, la sensación de que estás en uno de esos momentos se transforma en certeza. Y ahí la ves. Y perdés el hilo de la pavada que estabas pensando.

Ella está igual, pero diferente (o viceversa). Hace como que no te ve, pero cambia de dirección y luce errática en su caminar. Pero no en su pensamiento. Sigue pensando del mismo modo: “hice lo mejor que pude”.

Sólo pedís que no llore esta noche.

El blog de Asterión

2007-08-13T20:27:00.001-03:00

"Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera [... y comente los posts]".

Rock nacional: baqueteado y poco "federal"

2007-08-11T20:57:00.001-03:00

Leyendo comentarios a un post de Metronautas (¿Cómo aceptar que el rock está cambiando?) que viene a colación de uno anterior (¿De que hablamos cuando hablamos de rock nacional?) me puse a pensar...

Y sí. El rock nacional está medio baqueteado hace un rato.

Y díganme si su declive no está vinculado al de la economía local.

Países como Colombia y México, que han solidificado sus economías en los últimos 10 o 12 años , están metiendo sus artistas en el mercado hispanohablante. Ese, en el que antes figuraban bandas como Soda, los Enanos Verdes, Charly...

¿Hoy? ¿Qué bandas se pueden dar el lujo de encarar una gira latinoamericana como las de antes?

Antes, había comentado acá de lo fragmentada que está la movida nacional del rock. ¡Ojo! También tendríamos que pensar a qué le llamamos rock nacional. ¿Al rock porteño? No Te Va Gustar y La Vela suenan tan nacional, tan porteños. Y vienen del otro lado del charco.

Hoy, no sé si nos bancamos un rockero con acento cordobés, mendocino o jujeño. Si, a un fierita de acá.

Llueve, por eso cito a Susan Sontag

2007-08-08T13:43:00.001-03:00

"Amo las limitaciones, porque son la causa de la inspiración."
Susan Sontag

Garúa finito, como una maldición.

Otro sin título

2007-08-07T09:48:00.002-03:00

Es agosto. Conozco esas nubes, el lucero vespertino, el frío tímido envuelto en viento norte... y la luna menguante, creciente o rechoncha, pero siempre difusa.

Es agosto. Lo sé por el olor a hojas de paraíso secas. También, porque en las madrugadas siguen rondando los pensamientos de la noche anterior.

Una melodía final

2007-08-06T11:23:00.003-03:00

O "¿Todo tiene que tener un título?"

En mi lado más oscuro hay un espejo, un cuchillo y un momento de embriaguez incontrolable. Hay un intento de apartarme y una música en el fondo del walkman. Como en la luna, es el lado que nadie ve, es el suelo más castigado y frío. Es oscuro, pero ¿a quién le importa? Es todo mío.

“Boy, you’re gonna carry that weight a long time.”

En mi cara más visible, una risa y un aplauso: todo lo que alimenta mi ser.

Agosto-angustia-...

2007-08-06T11:20:00.001-03:00

Todo en esta vida tiene un nombre, hasta lo que hacemos sin querer.
Nadie tiene a nadie más que a uno y a su lado más oscuro donde ronda su otro ser.
Todo en este tiempo ha sido en vano, menos conocerte, ya sabés.
Nunca me propuse lastimarte, ni ponerte de rodillas, ni dejarte, ni volver.
Corazón, corramos el tiempo, porque atrás no quedan más lamentos.
Pero ella me dijo: “honesty is such a lonely word; it’s mostly what I need from you...”.

Nadie tiene a nadie, sólo a uno y su costado más oscuro que no para de nacer. [variación]