El calor de tus ojosderritió mis alas.
Y en el mar caí.
El rubor de tus labios
sanó las llagas.
Y a volar volví.
Este Viejo, Pieter Brueghel, pintó La caída de Ícaro hace 500 años
Días felices
Hace 7 años.
Como Ícaro
El calor de tus ojosderritió mis alas.
Y en el mar caí.
El rubor de tus labios
sanó las llagas.
Y a volar volví.
Este Viejo, Pieter Brueghel, pintó La caída de Ícaro hace 500 años
Entre Palermo y San Telmo
|
Etiquetas:
ehhhm,
mi diario de arena
Palermo, barrio de árboles, calor, humedad y gatos vagabundos.
En plaza Italia te dejé una dalia. Y un graffiti bajo el puente.
Palermo no es San Telmo, no es apto para iracundos.
Igual prefiero el tango, la feria y la Babel de los dementes.
En plaza Italia te dejé una dalia. Y un graffiti bajo el puente.
Palermo no es San Telmo, no es apto para iracundos.
Igual prefiero el tango, la feria y la Babel de los dementes.
Hija del destino
–Ashitaka ¿estás preparado para escuchar tu destino?
–Lo estuve desde el mismo instante en que dejé volar mi flecha.
En La princesa Mononoke.
–Lo estuve desde el mismo instante en que dejé volar mi flecha.
En La princesa Mononoke.
Destino literario inventado
|
Etiquetas:
destino,
vida bohemia (escenas alternativas)
A diferencia del ricachón De Quincey y del viejo, me inventé que iba a tener un destino literario.
Mi primer libro aún no ha sido editado, ni siquiera escrito. Y nadie lo quiere hacer por mi.
Es noviembre, que no tienen nada que ver con agosto. Es sólo este noviembre.
Mi primer libro aún no ha sido editado, ni siquiera escrito. Y nadie lo quiere hacer por mi.
Es noviembre, que no tienen nada que ver con agosto. Es sólo este noviembre.
Algunos meses tienen su onda
o el post de Moonwatcher
|
Etiquetas:
el espacio,
historias,
la luna,
mi diario de arena
Voy a hacer un calendario emocional. Cada mes tendrá su onda, su energía y sus propósitos.
Cada treintena de días tiene sus efectos sobre mi. Me doy cuenta desde la mitad de mi vida, desde que empecé a mirar las estrellas, desde que me atreví a editar a Arthur Clarke* y adaptar a Moon Watcher a mis fantasías de niño, desde que emprendí el Fin de la eternidad.
* A propósito Arturo ¿dónde está la odisea que prometiste?
Cada treintena de días tiene sus efectos sobre mi. Me doy cuenta desde la mitad de mi vida, desde que empecé a mirar las estrellas, desde que me atreví a editar a Arthur Clarke* y adaptar a Moon Watcher a mis fantasías de niño, desde que emprendí el Fin de la eternidad.
* A propósito Arturo ¿dónde está la odisea que prometiste?
Rutina
|
Etiquetas:
ehhhm,
mi diario de arena
La rutina, la que crea hábitos, es un ahorro de energía cerebral.
Pero el exceso de rutina es sedentarismo mental.
Pero el exceso de rutina es sedentarismo mental.
¿Le pongo "cielo raro"?
|
Etiquetas:
mi diario de arena,
vida bohemia (escenas alternativas)
El cielo está raro pero nada atractivo esta mañana.
De un lado, parece una acuarela salpicada de nubes que tamizan un sol que no es redondo ni amarillo. Es como una escupida blanca que despide luz pálida.
Del otro lado hay dos o tres nubes gigantes como naves espaciales que ensombrecen la tierra en zonas precisas: luz y sombra sobre el campo intercaladas hasta donde me da la vista.
Y la alergia, inminente, al acecho [de esta nariz crepitante, de mis olhos sensibles, de mis alvéolos pulmonares convulsivos].
Como dije: el cielo está raro esta mañana.
Es un noviembre atípico, desabrido. Al menos este día que empieza, pero que parece todo noviembre y todo lo que le queda al año.
El cielo está raro de un lado y del otro. Pero es sólo noviembre.
De un lado, parece una acuarela salpicada de nubes que tamizan un sol que no es redondo ni amarillo. Es como una escupida blanca que despide luz pálida.
Del otro lado hay dos o tres nubes gigantes como naves espaciales que ensombrecen la tierra en zonas precisas: luz y sombra sobre el campo intercaladas hasta donde me da la vista.
Y la alergia, inminente, al acecho [de esta nariz crepitante, de mis olhos sensibles, de mis alvéolos pulmonares convulsivos].
Como dije: el cielo está raro esta mañana.
Es un noviembre atípico, desabrido. Al menos este día que empieza, pero que parece todo noviembre y todo lo que le queda al año.
El cielo está raro de un lado y del otro. Pero es sólo noviembre.
Una frase del viejo
|
Etiquetas:
destino,
mi diario de arena,
Uriburría existe,
vida bohemia (escenas alternativas)
Noches hubo en que me creí tan seguro de poder olvidarla que voluntariamente la recordaba.
Luna anaranjada
|
Luna anaranjada
Cargado originalmente por gustavopereyra
Influjo enfermizo. Histamina a full. Viento del norte.
La luna chorrea una ventisca transparente, histamínica polvareda de inspiración
|
Etiquetas:
agosto,
destino,
la luna,
mi diario de arena,
vida bohemia (escenas alternativas)
Tengo, según dice, la luna en oposición. Me recomiendan que me maneje con cautela, que no busque peleas con mi entorno (me piden algo, a veces, imposible para mí).
No creo en mi destino astrológico. Es pura superstición.
Mi relación con la luna, con esa redonda y amarilla, marmolada y fría, cuarteada, menguada y difusa o casi transparente en las primeras horas del día, es totalmente amigable.
A pesar de todo, siempre estuvimos alineados. ¿Una relación simbiótica? Juré no maldecirla nunca, mientras me provea inspiración.
No creo en mi destino astrológico. Es pura superstición.
Mi relación con la luna, con esa redonda y amarilla, marmolada y fría, cuarteada, menguada y difusa o casi transparente en las primeras horas del día, es totalmente amigable.
A pesar de todo, siempre estuvimos alineados. ¿Una relación simbiótica? Juré no maldecirla nunca, mientras me provea inspiración.
Ir, volver, quedarse, recordar
|
Etiquetas:
agosto,
ehhhm,
historias,
vida bohemia (escenas alternativas)
Vaivén existencial de una bohemia remasterizada, microurbanizada o qué se yo.
Si a los 30 se te marchitó la frente, quizá al volver estás dejando, allá, de donde estás regresando, algún "triste recuerdo" al que te aferrás.
Me recuerda a otro tango: FIlosofía barata... ¡Sí, tango!
Si a los 30 se te marchitó la frente, quizá al volver estás dejando, allá, de donde estás regresando, algún "triste recuerdo" al que te aferrás.
Me recuerda a otro tango: FIlosofía barata... ¡Sí, tango!
CSI Beethoven
|
Etiquetas:
ehhhm
Creen que Beethoven murió envenenado con plomo Un patólogo vienés sostiene que el médico del compositor, tratando de curarlo, lo envenenó sin querer con plomo. Investigaciones anteriores establecieron que Beethoven había sufrido de envenenamiento con plomo, primero a través de la identificación de niveles tóxicos de ese metal en su pelo y luego, hace dos años, en fragmentos óseos. Pero el experto forense vienés Christian Reiter asegura saber más aplicando métodos del tipo CSI a cabellos de Beethoven en los últimos meses de la vida del compositor, las concentraciones de plomo en su organismo aumentaban cada vez que era tratado por su médico los médicos fueron capaces de diagnosticar que Beethoven sufría de cirrosis hepática y de edemas en el abdomen para tratar de aliviar el sufrimiento del compositor su médico Andreas Wawruch repetidamente punzó la cavidad abdominal, y luego cerraba la herida con un emplasto con cinta de plomo
|
Primer acto... (A ver si saben quién escribió esto)
"¿De dónde viene esta búsqueda, esa necesidad de resolver los misterios de la vida cuando las preguntas más simples no pueden ser contestadas?
¿Por qué estamos aquí? ¿Qué es el alma? ¿Por qué soñamos?
Tal vez estaríamos mejor sin mirar del todo, sin indagar, sin desear.
Esa no es la naturaleza humana. No es el corazón humano. Esa no es la razón por la que estamos aquí."
"El hombre es una especie narcisista por naturaleza"
Son dos fragmentos del "primer volúmen de una obra épica" (según su propio autor)
¿Cómo se llama la obra?
¿Por qué estamos aquí? ¿Qué es el alma? ¿Por qué soñamos?
Tal vez estaríamos mejor sin mirar del todo, sin indagar, sin desear.
Esa no es la naturaleza humana. No es el corazón humano. Esa no es la razón por la que estamos aquí."
"El hombre es una especie narcisista por naturaleza"
Son dos fragmentos del "primer volúmen de una obra épica" (según su propio autor)
¿Cómo se llama la obra?
Disparan historias
Anahí desapareció de Perú cuando todavía no era adolescente.
Su tío cree que viajó a Estados Unidos hace veinte años y que debe tener 32 años, aunque no recuerda en qué día nació.
Él vive en Las Gardenias 2.633, en San Eugenio Lince. Se llama Jorge Luis Blorges como yo.
También buscan a otro Jorge Luis Blorges. Al parecer, trabajaba en las noticias de una cadena televisiva de Houston, Texas. Su mujer, Mercedes, fue radióloga en esa ciudad.
¡Cuántos espejos!
Su tío cree que viajó a Estados Unidos hace veinte años y que debe tener 32 años, aunque no recuerda en qué día nació.
Él vive en Las Gardenias 2.633, en San Eugenio Lince. Se llama Jorge Luis Blorges como yo.
También buscan a otro Jorge Luis Blorges. Al parecer, trabajaba en las noticias de una cadena televisiva de Houston, Texas. Su mujer, Mercedes, fue radióloga en esa ciudad.
¡Cuántos espejos!
Añicos del destino
|
Etiquetas:
agosto,
corcheas difusas,
destino
Hay una conexión más allá de todo, un vínculo que desconocés de dónde viene, añicos de destino que intentan guiar tus pasos.
Cuando los dejás, la sensación de que estás en uno de esos momentos se transforma en certeza. Y ahí la ves. Y perdés el hilo de la pavada que estabas pensando.
Ella está igual, pero diferente (o viceversa). Hace como que no te ve, pero cambia de dirección y luce errática en su caminar. Pero no en su pensamiento. Sigue pensando del mismo modo: “hice lo mejor que pude”.
Sólo pedís que no llore esta noche.
Cuando los dejás, la sensación de que estás en uno de esos momentos se transforma en certeza. Y ahí la ves. Y perdés el hilo de la pavada que estabas pensando.
Ella está igual, pero diferente (o viceversa). Hace como que no te ve, pero cambia de dirección y luce errática en su caminar. Pero no en su pensamiento. Sigue pensando del mismo modo: “hice lo mejor que pude”.
Sólo pedís que no llore esta noche.
El blog de Asterión
"Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera [... y comente los posts]".
Rock nacional: baqueteado y poco "federal"
|
Leyendo comentarios a un post de Metronautas (¿Cómo aceptar que el rock está cambiando?) que viene a colación de uno anterior (¿De que hablamos cuando hablamos de rock nacional?) me puse a pensar...
Y sí. El rock nacional está medio baqueteado hace un rato.
Y díganme si su declive no está vinculado al de la economía local.
Países como Colombia y México, que han solidificado sus economías en los últimos 10 o 12 años , están metiendo sus artistas en el mercado hispanohablante. Ese, en el que antes figuraban bandas como Soda, los Enanos Verdes, Charly...
¿Hoy? ¿Qué bandas se pueden dar el lujo de encarar una gira latinoamericana como las de antes?
Antes, había comentado acá de lo fragmentada que está la movida nacional del rock. ¡Ojo! También tendríamos que pensar a qué le llamamos rock nacional. ¿Al rock porteño? No Te Va Gustar y La Vela suenan tan nacional, tan porteños. Y vienen del otro lado del charco.
Hoy, no sé si nos bancamos un rockero con acento cordobés, mendocino o jujeño. Si, a un fierita de acá.
Y sí. El rock nacional está medio baqueteado hace un rato.
Y díganme si su declive no está vinculado al de la economía local.
Países como Colombia y México, que han solidificado sus economías en los últimos 10 o 12 años , están metiendo sus artistas en el mercado hispanohablante. Ese, en el que antes figuraban bandas como Soda, los Enanos Verdes, Charly...
¿Hoy? ¿Qué bandas se pueden dar el lujo de encarar una gira latinoamericana como las de antes?
Antes, había comentado acá de lo fragmentada que está la movida nacional del rock. ¡Ojo! También tendríamos que pensar a qué le llamamos rock nacional. ¿Al rock porteño? No Te Va Gustar y La Vela suenan tan nacional, tan porteños. Y vienen del otro lado del charco.
Hoy, no sé si nos bancamos un rockero con acento cordobés, mendocino o jujeño. Si, a un fierita de acá.
Llueve, por eso cito a Susan Sontag
"Amo las limitaciones, porque son la causa de la inspiración."
Susan Sontag
Garúa finito, como una maldición.
Susan Sontag
Garúa finito, como una maldición.
Otro sin título
|
Etiquetas:
agosto,
destino,
el tiempo,
el viento,
la luna,
la noche,
mi diario de arena,
vida bohemia (escenas alternativas)
Es agosto. Conozco esas nubes, el lucero vespertino, el frío tímido envuelto en viento norte... y la luna menguante, creciente o rechoncha, pero siempre difusa.
Es agosto. Lo sé por el olor a hojas de paraíso secas. También, porque en las madrugadas siguen rondando los pensamientos de la noche anterior.
Es agosto. Lo sé por el olor a hojas de paraíso secas. También, porque en las madrugadas siguen rondando los pensamientos de la noche anterior.
Una melodía final
|
Etiquetas:
agosto,
corcheas difusas
O "¿Todo tiene que tener un título?"
En mi lado más oscuro hay un espejo, un cuchillo y un momento de embriaguez incontrolable. Hay un intento de apartarme y una música en el fondo del walkman. Como en la luna, es el lado que nadie ve, es el suelo más castigado y frío. Es oscuro, pero ¿a quién le importa? Es todo mío.
“Boy, you’re gonna carry that weight a long time.”
En mi cara más visible, una risa y un aplauso: todo lo que alimenta mi ser.
En mi lado más oscuro hay un espejo, un cuchillo y un momento de embriaguez incontrolable. Hay un intento de apartarme y una música en el fondo del walkman. Como en la luna, es el lado que nadie ve, es el suelo más castigado y frío. Es oscuro, pero ¿a quién le importa? Es todo mío.
“Boy, you’re gonna carry that weight a long time.”
En mi cara más visible, una risa y un aplauso: todo lo que alimenta mi ser.
Agosto-angustia-...
|
Etiquetas:
agosto,
corcheas difusas,
vida bohemia (escenas alternativas)
Todo en esta vida tiene un nombre, hasta lo que hacemos sin querer.
Nadie tiene a nadie más que a uno y a su lado más oscuro donde ronda su otro ser.
Todo en este tiempo ha sido en vano, menos conocerte, ya sabés.
Nunca me propuse lastimarte, ni ponerte de rodillas, ni dejarte, ni volver.
Corazón, corramos el tiempo, porque atrás no quedan más lamentos.
Pero ella me dijo: “honesty is such a lonely word; it’s mostly what I need from you...”.
Nadie tiene a nadie, sólo a uno y su costado más oscuro que no para de nacer. [variación]
Nadie tiene a nadie más que a uno y a su lado más oscuro donde ronda su otro ser.
Todo en este tiempo ha sido en vano, menos conocerte, ya sabés.
Nunca me propuse lastimarte, ni ponerte de rodillas, ni dejarte, ni volver.
Corazón, corramos el tiempo, porque atrás no quedan más lamentos.
Pero ella me dijo: “honesty is such a lonely word; it’s mostly what I need from you...”.
Nadie tiene a nadie, sólo a uno y su costado más oscuro que no para de nacer. [variación]
I-ching
|
Etiquetas:
ehhhm,
mi diario de arena,
mi mitología
No escapar a la realidad. Madurez, sensibilidad y honestidad.
Aprender a vincularse. Movimiento y jovialidad son un don.
Dejarse transformar. Creatividad, confusión y sorpresa.
Ir no es venir.
Ahora.
Aprender a vincularse. Movimiento y jovialidad son un don.
Dejarse transformar. Creatividad, confusión y sorpresa.
Ir no es venir.
Ahora.
Tributo
|
Etiquetas:
mi diario de arena
Ya está decidido, vamos a hacer un tributo musical al LSD. ¡Como si alguna vez lo hubiésemos probado!
No importa.
Obvio, tocaremos temas de aquellas épocas (1960-70) y seremos rockeros progresistas una vez a la semana.
Obvio, tocaremos temas de aquellas épocas (1960-70) y seremos rockeros progresistas una vez a la semana.
Mis robot-recuerdos
|
Etiquetas:
ehhhm
Anteanoche volví a ver pedazos de la meninblackizada película Yo, robot basada en la novela de Asimov. Y aunque ya había visto algunas imágenes, me decepcioné bastante. Es que el robot no era como me lo había imaginado cuando leía los relatos del viejo Isaac.
Igualmente, me puse a recordar robots.
Y pensé en Arturito (R2D2, el de la Guerra de las Galaxias) y en su compañero parlanchín.
Recordé también al hombre bicentenario, al esqueleto de Terminator, al de Startrek (que no me lo banco), a la de Metrópolis.
Pero los más entrañables para mí son el robot-cowboy interpretado por Yul Briner (el actor pelado como el Indio Solari) y Jaime, compañero del Superagente 86.
PD: Otros podrían ser Robocop, el que Homero Simpson dejó a medio terminar en el garage y los controlados por humanos: Mazinger Z, Robotech y Chirolita.
Carta a Pablo Capanna, desde el futuro (un posible futuro)
Señor Capanna. ¡Su vida está en peligro!
Es por un artículo que publicó sobre la ucronía en la literatura de ficción.
Resulta que ese artículo abunda en detalles que han sensibilizado a cierta gente.
Es la misma gente que oculta un importante avance tecnológico de la humanidad: la posibilidad de viajar en el tiempo.
Es posible que esta carta no llegue a destino. La escribí al día siguiente de la publicación de su artículo.
También es posible que llegue en el término que tarda una carta en ser enviada y recibida desde este presente, mi presente. Así desestimarían mi denuncia.
El blues de Chris
|
Etiquetas:
corcheas difusas
Tremendo bajista el de Yes. Chris Squire suena fantásticamente rockero en "Rondabout", el primer tema de Fragile, un álbum de los que hay que tener al alcance del oído.
Me bajé una tablatura medio berreta de fretplay porque tengo la oreja con fiaca.
PD: Sigo buscando la partitura. Encontré una de "Siberian Khatru".
No nos pongamos ochentosos
|
Hay sólo dos cosas interesantes que nos dejaron los años ‘80: el skateboard y las computadoras con juegos.
Los skaters introdujeron la rebeldía que se desvaneció en la década del 70 y las Commodore 64 trajeron la diversión que nos faltaba a los que no sabíamos andar en esas irreverentes patinetas.
Anyway, los ’80 fueron aburridísimos, llenos de bandas de música patéticas, películas inverosímiles y peinados espantosos.
Y ahora parece haber un revival de aquellos años felices, lacrimosamente felices, al menos en la industria musical.
Los actuales cráneos de las corporaciones musicales, sus artistas con sus videos, su estética y sus ideas quieren recuperar la década de las camisolas color fucsia y las polainas sobre calzas de lycra negra.
¿Se acbó el negocio de revivir los años 70 y quieren repetir la fórmula ganadora?
Un garrón. Me niego a peinarme como Richard Marx y escuchar sus horribles baladas.
Decime si te gustó algo de los ’80. Sé valiente.
Los skaters introdujeron la rebeldía que se desvaneció en la década del 70 y las Commodore 64 trajeron la diversión que nos faltaba a los que no sabíamos andar en esas irreverentes patinetas.
Anyway, los ’80 fueron aburridísimos, llenos de bandas de música patéticas, películas inverosímiles y peinados espantosos.
Y ahora parece haber un revival de aquellos años felices, lacrimosamente felices, al menos en la industria musical.
Los actuales cráneos de las corporaciones musicales, sus artistas con sus videos, su estética y sus ideas quieren recuperar la década de las camisolas color fucsia y las polainas sobre calzas de lycra negra.
¿Se acbó el negocio de revivir los años 70 y quieren repetir la fórmula ganadora?
Un garrón. Me niego a peinarme como Richard Marx y escuchar sus horribles baladas.
Decime si te gustó algo de los ’80. Sé valiente.
La vie en bleu*
|
Etiquetas:
ehhhm
El presidente K se reunió esta mañana con el portavoz de los Blueman Group (la compañía de performers que se presentará a partir de hoy en el Luna).
Le dijo que después de la actuación, los argentinos van a quedar todos azules, pero del frío y porque les va cortar el gas.
Además hablaron de las elecciones. Le aseguró que hay un jefe de gobierno porteño que también quedó azul, pero de la bronca.
Y le adelantó que en los comicios presidenciales, en vez de Cristina, va ir Pitufina.
...............................................................................................................................
(*) En francés: la vida en azul.
¿Terror? en pocas palabras
|
Una mujer se despierta en su cama junto al cuerpo prolijamente descuartizado de su marido.
-Fin-
Del tamaño de mi mano era la tarántula que encontré bajo mi almohada.
-Fin-
¿Nadie se dio cuenta de que el niño del sarcófago todavía estaba vivo?
-Fin-
¡Oh Dios! ¿¡Qué es eso!?
-Fin-
-Fin-
Del tamaño de mi mano era la tarántula que encontré bajo mi almohada.
-Fin-
¿Nadie se dio cuenta de que el niño del sarcófago todavía estaba vivo?
-Fin-
¡Oh Dios! ¿¡Qué es eso!?
-Fin-
Amnesia funesta
|
Karina c dspierta d una amnesia de 2 añs. Comnza con la bsqda d su pasado. N ese bscar conoce alguien "maraviyoso" q la hace olvdar el prop d su bsqda. Pero descubrirá q ese alguien es la causa de la prdida d su memoria.
"Perdí el rumbo y no sé q bondi parar; x eso pateo l empedrado q m yeva a la oriya turbia dste rio aciago", escribe en su celular.
Tarde
|
Etiquetas:
historias,
la noche,
mi diario de arena,
Uriburría existe,
vida bohemia (escenas alternativas)
Es tan tarde que hasta los más marginales están en plan de retirada. Algún que otro freak brinda los últimos resabios de su locura fulgurante.
Dice que es maestra rural, pero para mí que se acabaron las pastillas que tiene que tomar con rigurosidad.
Me pregunta de dónde soy y no sé qué decirle, no tengo ganas de hablarle, ya la veía venir, desarmada en el piso con una posición más o menos respetable, la mirada entre aquí y allá y la excusa de "¿no me convidás un pucho? Salí de mi casa, me recolgué y no traje los cigarros".
Si, te creo y todo.
-Tomá ¿Fuego tenés?
-Si, eso tengo-, aunque para mí, la llama ya se le acabó hace rato. Saca un encendedor que no podía prenderlo del temblor en la manos, le digo que me lo dé y se lo prendo. Mucha llama no tenía y prendo el mío con el suyo.
Y empieza su obligatorio interrogatorio, después de unas pitadas en silencio.
Chau. Que venga pronto el bondi.
Dice que es maestra rural, pero para mí que se acabaron las pastillas que tiene que tomar con rigurosidad.
Me pregunta de dónde soy y no sé qué decirle, no tengo ganas de hablarle, ya la veía venir, desarmada en el piso con una posición más o menos respetable, la mirada entre aquí y allá y la excusa de "¿no me convidás un pucho? Salí de mi casa, me recolgué y no traje los cigarros".
Si, te creo y todo.
-Tomá ¿Fuego tenés?
-Si, eso tengo-, aunque para mí, la llama ya se le acabó hace rato. Saca un encendedor que no podía prenderlo del temblor en la manos, le digo que me lo dé y se lo prendo. Mucha llama no tenía y prendo el mío con el suyo.
Y empieza su obligatorio interrogatorio, después de unas pitadas en silencio.
Chau. Que venga pronto el bondi.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
